Липы, липы...
сон волшебный
по тропинке босиком,
голос твой певучий,нежный
пахнет детство молоком.
Ах ты мой скворец лукавый,
подражаешь соловью,
от росы сверкают травы,
губы тянутся к ручью.
Смех твой звонкий вторит эхо...
искорки бездонных глаз,
отражаясь в синем небе,
ты не можешь без проказ.
На лугах цветы смеются
над веснушками твоими
в руки ласково даются,
ты советуешься с ними.
Липы, липы...
сон волшебный
по тропинке босиком,
голос твой певучий, нежный,
детство пахнет молоком.