***

Пусто. Очень пусто. Господи, как мне плохо. И я, кажется, даже понимаю от чего.

На протяжении большей части своей жизни я старался помогать всем, кто нуждался в моей помощи, не требуя ничего взамен. Кажется, я переборщил со своей душевной добротой. Сколько бы я ни доверял, мне всегда плевали в душу. Сколько бы я ни помогал, меня отвергали. Я пытался помогать, наплевав на себя. Наверное, останусь таким до конца дней своих. Может кто-нибудь и поймет меня, но сомневаюсь. За всю мою жизнь никто не подошел ко мне и не сказал, что все будет хорошо. Нет, меня, конечно, поддерживали, но это всегда были люди, находящиеся очень далеко. И я оставался один. Наедине со своими мыслями. Наедине с собой. И вот сейчас то же самое. Но только есть один выход. Из всей этой заварухи меня вытягивает лишь одно.

Творчество. Я не знаю, что бы было со мной без этого. Не знаю, сколько я сотворил за эти полгода, но это гораздо больше чем за всю мою предыдущую жизнь. Пожалуй, творчество в какой-то степени лучше людей. Как бы объяснить... Это такая штука, которой ты готов отдаться с головой, при том, что еще и пар выпустишь. И что бы я ни делал, как бы я ни жил я всю жизнь буду связан с ним напрямую или косвенно. Каждый человек художник. Каждый пишет свою картину мира в своих красках, потому что видит по-своему. У меня, к примеру, это скорее темные, почти черные цвета, нежели какие-либо яркие. Возможно, за свою достаточно короткую жизнь я многого повидал, возможно, мое видение мира ошибочно. В этом мире возможно все, начиная от обмана и афер и заканчивая исполнением заветных желаний.