Давно это было, а может и нет. В 1662 году ненецкие колонны шли на Пустозёрск, чтобы смести эту крепость с лица земли. Предать огню её, дабы впредь чужеродцы царские в погоне за наживой своей не убивали истинных хозяев земли северной. Преодолев уральский кряж, ненцы обдорские пошли на крепость. Маршрут их пролегал через места, ставшие нам привычными. Для многих из нас это пустой звук: Никита, Юнь-Яга и наконец, Воркута с Рудником. Это как раз на пути миграции народа ненецкого. Снялся он в далёкие времена с насиженных мест и принял только один образ жизни – кочевой. Большая тундра, и войск царских не хватит для поиска неуловимых оленеводов. Оставил царь эту забаву свою, не стал истреблять гордый народец. А тот в качестве воли своей доброй и ради жизни мирной обязался не бить людей царских. Так и жили.
Но рассказ-то о другом совсем. Рассказ о городе, который ещё не был городом в тот день, когда первый русский исследователь пришёл на берег речки, которую проводник-ненец назвал «Воркута». Это в 1912 году было. А может и раньше, мы миграции и исследователей-географов и казаков-острожников изучать давно перестали. Первый кол, вбитый в землю на побережье Воркуты. Первая палатка из оленьей шкуры, первый крик рождённого младенца. Может быть, давно это было, гораздо раньше задокументированного Петербургским Географическим обществом факта. Но тундра не откроет тайны своей. Маленький сказочный народ сихиртя, который называется гномами ненецкими, забрал припасы свои и покинул подземелья участка тундрового, на котором геологи уголь нашли. Много угля, всем его хватит,– решили сихиртя. Пусть добывают.
Давно это было. Люди сюда пришли. Одни поневоле, другие по призванию ! Одни со звоном каторжным в душе, а в руках других винтовки. Располагаться начали и строить. Не о репрессиях песня эта, а о людях. Людях, которые здесь жили, умирали и взамен им приходили другие. Честные, бескорыстные, работящие, умные и каждый был великим сам по себе Человеком. Сквозь ненастье погодное, через голод изморный – они жизнь утверждали!
Каждый из них, тех самых, что кайлом да киркой в землю вгрызался. Сквозь стон и грохот пурги, крики солдат, и только на себя надеясь, они шли. Строили, поднимали. Посёлок, город. Спускались в шахты, добывали уголь, дарили тепло. Умирая в забое, отдавали своё тепло другим. Дорогу железную своими руками проложили, всего лишь инженеры, поэты и певцы. Люди, Человеки! Каждый из них не для подвига рождённый, подвиг тот свершил. Жизни ценой, но свершил. Помните о них, люди, читающие эти строки!
В начале 30-х годов родилась она - маленькая девочка по имени Воркута. Пестовали её, растили как самую любимую дочку свою. И любовью своей отвечала она всем. Во времена суровые она смотрела сквозь пургу. Укрывала метелями и рыдала дождями. Светила путникам заблудшим на улицах, укрывала их в домах и росла. Росла! Благодаря людям. Простым работягам. Со смехом примеряя на себя каску шахтёрскую в День Шахтёра. С грустью провожая каждого в последний путь. И слезами горькими оплакивая многих, павших в забое! Игривая и весёлая девочка с грустью столетней в глазах! Не было для тебя времни лёгкого, но людей своих ты всегда отмечаешь. Платье кружевное твоё, огнями искристыми украшенное, – посмотрите на него! Одна искринка – Человек! Рождённый здесь и живший. А по стране всей искринок твоих много светит. Держит и манит блеск улыбки твоей старых и молодых Воркутинцев. Уехав навсегда из Воркуты - все частички твои грустят со слезами, вечерами в местах чужих и далёких. Воспоминания жизни своей в глазах горожан, покинувших тебя, любовь тебе дарят свою по-прежнему.
Не 70 тебе лет, больше! А юность твоя несостаренная только тебе одной принадлежит. Страшные людишки современности, нагло тебе ожерелье их проволоки колючей предлагают. Другие – лохмотья шалашовки торгашеской вальяжно к ногам кидают. Видим мы, как ты теряешься, как не хочешь! Знаем - никогда ты не наденешь чужое, ты в своём будешь платье, и каждая звёздочка, мерцающая на нём, это твой житель. Твой Человек.
Нет желания эпатировать, вопить о поздравлениях тоже не хочу. Пусть сладкоголосые и велеречивые бояре на речи разоряются. Одно лишь сказать хочу. Рождённый не здесь, я всегда сюда возвращаюсь. Нет места лучше Воркуты для меня. И нет Людей лучше Воркутинцев для тебя! У каждого своя Родина. Но тянет к тебе, и навсегда с тобой расставшись, Люди плачут. И улыбаются, любуясь тобой издалека. Веру не чувствуя, они твердыню её в тебя направляют. Чтобы ты жила, росла, крепла и стояла вечно на твоём месте! Весело поигрывая снежинками и смотря с грустью на тех, кто уже не с нами.
Спасибо тебе! С совершеннолетием!