Не взаимная любовь и предательства страданья,
Всё в музее чувств стоит, даже горести прощанья.
Я иду по темноте в зал людской мечты разбитой
И смотрю на холст пустой, словно, всеми позабытый.
В руки кисть беру, затем, в краску чёрную макаю
И рисую на холсте то, что душу мне терзает.
Первый штрих, затем второй, очертанья появились,
На картине силуэт, той, с кем быть не получилось.
Нарисую я глаза, что черней осенней ночи,
В них потухла та искра, что терзала сердце очень.
Дальше нарисую нос, он всегда был гордо поднят
И задам себе вопрос, почему глаза всё помнят:
Губы, шею, цвет волос, их оттенок кофе с кровью,
Я рисую стройный торс, осыпая раны солью.
Вот и всё, портрет готов, ты красива, как виденье,
Что приходит часто в сон и тревожит воображенье.
Я оставлю сей портрет в этом старом, тёмном зале
И забуду о тебе, и не вспомню о свиданьях.
Боль мою в себя вберёт чувств музей, я дверь захлопну,
Чтобы больше не зайти в эту чёрную кладовку.