Сижу я только что на кухне, смотрю в окно и думаю, думаю, думаю. Мыслей безрадостных собралось штук 15 наверное. Ночь. Пятница. Тоска. Ноябрь. Напряженность какая-то висит в воздухе, шевелит ногами, уши крутит и лапами своими душит.
А сосед за стенкой вызывает духов по кофейной гуще. Баба от него уехала. Вот и мается бедолага.
Слышу по звукам что зовет Орнеллу Мути. Топает шумно ногой потому что. Вот-вот соседей разбудит.
- Шо ты, - кричу, - Мыкола, шо шумишь за зря, торопыга? Рано зовешь Орнуллушку. Жива она, родная, прихворала просто. Курила на парижском балконе в трусах одних, и простудилась опосля. Стыдно подумать даже - глупость какая и срамота. Опять соседи ментов вызовут. Обидятся очень. Подожди немного. Не торопись.
- Гиван, - отвечает мне друг через стенку, - не сбивай меня со спиритического настроя, дружище. Я тут весь истомой покрылся. И голова все в пепле. И черт-знает-в-чем-еще. Но не перхоть. Мне шампунь мамка из Москвы прислала. Какое мне дело до соседей? У них ребенок в 7 класс пошел, но не дошел. Потому что физику учить не хочет. Стыдно. Вот я академика Игоря Васильича Курчатова и вызываю. Он человек толковый. Поможет.
Ну думаю, лишь бы не пил сильно и к обеду лег спать пораньше. Дай Бог попустит. И ничего страшного. Иначе все выходные испортит. Хэллоуин все-таки намечается. А я в клуб собрался - кости размять. Займусь-ка я пока изобретением костюма. Чтобы всех вечером поразить и может быть очаровать кого. Денег нет. Взял что было - бумаги побольше, и скотча прозрачного. И давай все это дело на морду себе наматывать.
Крутил я скотчем вокруг лица минут 15. Все, чувствую, костюм готов. Не видно ничерта, и все онемело.
И тут ***к - вспышка. Ярко так вдруг стало как солнечным днем майским безоблачным. И буквы даже видно на бумаге черненькие. Но что написано - не разобрать. Курит кто - думаю - прямо перед лицом у меня. Или что? Совсем страх потеряли. Оказалось атомный взрыв. Не любит Курчатов ни Украину, ни Хеллоуин. Мертвые физики любят только Пинк Флойд.