Судьба откроет свой сундук,
и этой жизни постояльцы
мы пьём вино любви и мук
и бьём хрусталь, и режем пальцы.
И средь осколков на крови
какой-то вновь опоры жаждем,
всю горечь той, былой любви
желая повторить однажды...
Но над усилием таким
судьба безудержно смеётся.
Из сундука, где скорбь и дым,
звук странный лёгкий раздаётся.
И чашу нового вина
из хрусталя нам жизнь подносит,
и в нём печаль растворена
и всё, что сердце наше носит...
Когда останется глоток
последний из того, что данность,
Чтоб ты его осилить смог -
пусть это будет благодарность.