***

С самого детства я мечтал найти человека со схожими взглядами на жизнь, на музыку, искусство, литературу... Чтобы у нас была невидимая связь, эдакие каналы, по которым мы могли бы передавать друг другу мысли, которые никто, ни один человек не слышал, кроме его и меня.
С этим человеком, пусть это будет девушка, мы бы проводили каждый день вместе. И этот день был бы необычным и незабываемым, ведь наша фантазия не имела бы границ... И пусть никто не понимал, о чем мы разговариваем, пусть нас считали бы чудаками, да что уж там... настоящими психами! ... но моя жизнь, кажется, была бы прожита не зря, более полно, красочно, ярко, по-настоящему... Ведь, если подумать, я ведь никогда не жил так, чтобы, просыпаясь утром, не проклинать недосыпание и новый день, а насладиться лучами солнца, проникающими в окно, мириадами возможностей в новом дне, идей, интересных и полезных дел... да и просто почувствовать себя счастливым человеком. Сейчас я этого не чувствую. Нет. Вовсе.
Она была бы рыжей, с забавными кудряшками и мило рассыпавшимися по лицу и белоснежному телу веснушками, с тонкими и изящными, как у пианисток, пальцами, хрупкими запястьями, которые бесконечно долго хочется целовать, с нежной, бархатистой кожей, при легком прикосновении к которой она будет от удовольствия жмурить глаза... Её глаза были бы необычного цвета, пусть даже зеленого или голубого, но такого оттенка, как ни у кого другого...
Мы понимали бы друг друга с полуслова, заменяя тысячи лишних слов взглядом. Она никогда бы не предавала, я бы никогда не кричал на неё...
Но...
Если бы всё было так, это стало бы привычным, надоело бы и я снова остался тем несчастным человеком, который, просыпаясь, проклинает утро.. А она была бы... была бы. Но не настоящей.