Сколько себя помню, я всегда мечтала о мужчине, перед которым никогда и ни в чем не буду виновата. Даже став инициатором какого-нибудь прожекта, который в конечном итоге закономерно претерпит фиаско, в связи с чем я посыплю всем головы пеплом и буду долго и горестно вздыхать.
У такого мужчины крепкие нервы, врожденная способность противостоять любой стихии без разгона в виде истерики, а также непоколебимый пиетет к женщинам вообще и ко мне, в частности.
С таким мужчиной не придется инстинктивно сжиматься в комок, готовясь пережить приступ дикой ярости и то, как он буквально задыхается от проклятий и нецензурщины. Даже если он вернется весь в дорожной пыли, мокрый от пота, перепачканный кровью, гарью или чем там еще бывают вымазаны герои после схватки с какой-нибудь из стихий, он никогда не скажет: "** твою мать", или "Все из-за тебя", или "Нахрена мы сюда приехали" (как вариант: "И зачем я тебя послушал").
Такому и в голову не придет, что эту женщину с испуганными глазами в чистых одеждах и сапогах, можно обвинить во всех грехах человечества, не говоря уже о выборе маршрута, погоде и политических волнениях в Занзибаре — во всем том, что она принимала на свой счет не единожды и потому привыкла.
А, знаете, что он скажет? Совершенно ровным голосом он скажет: "Мам, все в порядке, мы можем ехать дальше".