Я хотела улететь. Чувствовать, как ветер холодными потоками бьет мне в лицо, как глубокое голубое небо становится все ближе. Каждую ночь своей короткой жизни во сне я видела, как лечу, свободно паря высоко-высоко, ощущала, что дышу полной грудью, и мне было так так тепло и приятно, что я просыпалась в полной уверенности, что умею летать. Я делала перед собой несколько шагов, хваталась в беспомощности за воздух, но улететь я не могла. Что-то меня держало. Меня часто посещали мысли, будто я просто разучилась это делать.
Я училась летать, сколько себя помню, но еще ни разу воздушная стихия не покорилась мне. Но я не унывала, и наверно именно поэтому мне не надоедала эта затея - изо дня в день пробовать свои силы, прилагать максимум усилий ради такой иллюзорной, но в то же время жизненно необходимой затеи. Именно в ней я видела смысл жизни, вернее, средство для его достижения.
Я хотела улететь.