Ветер листал оставленную кем-то книгу.
Он переворачивал страницы, возвращался к началу, перелистывал к концу.
Книга казалась бесконечной.
В ней не было картинок, но ветер рисовал их сам,бросая на страницы песок, листья, свои воспоминания.
Книга была потрепанной, с желтыми страницами.
Кто читал ее?
Почему оставил ее здесь?
Ветер не знал ответа.
Он закончил свои игры и помчался дальше.
Книга осталась лежать раскрытой там, где ветер закончил читать.
А рядом шумело море.
Морю не надо было читать, чтобы узнать о чем написана книга.
Море давно знало все сюжеты.
Оно давно отыграло во все игры.
И давно написало все финалы.
Оно было слишком древним, чтобы удивляться.
Оно просто было.
И этого вполне достаточно.
Даже раскрытой книге.