Стылые осенние небеса. Тянутся на юг вереницы перелётных птиц, покидающих родные гнёзда, издавая в холодном поднебесии прощальные крики. едва долетающие до земли. А по стылой земле, по разрушенным дорогам, а то - и вовсе по бездорожью бредут им навстречу вереницы молчаливых людей, устремившихся с неласкового юга на свою изначальную Родину, оставленную когда-то в поисках лучшей жизни.
Весною вернутся птицы, и вновь улетят по осени. Вернувшиеся люди теперь не уйдут никогда. Возвращаются они, гонимые войной, из гор и степей, где ещё совсем недавно цвели и благоухали чудесные сады и города, воздвигнутые их неутомимыми руками. А нынче там - одни лишь руины. Но обустраиваются люди в своём вновь обретённом Отечестве. Оживают, то тут, то там, очаги пустовавших ранее домов, казавшихся прежде позабытыми и вымершими. Поля, поросшие сорняками, очищаются - клочок за клочком. Начинают по весне колоситься злаки.