Я не лирик, господа, так уж вышло.
Повернуло не туда жизни дышло.
Мои книжки девицы не листают,
От стихов моих, увы, не вздыхают.
Может, пел бы о любви им весною,
Но родился с беспокойной душою.
С детства, видимо, тепла не хватало,
Или в угол меня ставили мало.
Книжки умные читал очень редко,
Зато рифмами бил всегда метко.
Летний вечер у подъезда встречали,
До рассвета на гитаре бренчали.
И срывался с языка жаргон флотский,
Жизнь учились понимать как Высоцкий.
Правда, изредка конфузы бывали –
Из окошек нас водой поливали.
Шила, финки разрывали карманы.
С детства знали – жизнь не только тюльпаны.
Синяки и раны сами лечили.
Коммунизму только в школе учили.
Мне грозили: «Кончишь жизнь у помойки!»
Ведь учился на одни только «тройки».
Хоть и трудно мне давались задачки,
Получил я аттестат без подачки.
В юности нас окружали химеры.
Понимали – сплошь одни лицемеры.
Не могли себе найти в жизни места,
Закипала в жилах кровь от протеста.
Так и прожил до седин вольнодумцем,
Не боясь прослыть упрямым безумцем.
Мне ни денег, ни награды не надо,
Только бы не затянуло нас в стадо.