-Имя? Фамилия? Номер?- буркнул зарешеченный динамик и в бронированной двери приоткрылась узкая горизонтальная щель.
-Друзь, Александр Абрамович. Номер семь тысяч пятнадцать! .... Ваше Сиятельство - добавил Александр и зевнув от души, поскреб небритый подбородок.
Заслонка на двери потемнела и стало слышно как урчит электродвигатель выдирающий из скальной толщи мощные - с руку толщиной, стальные штыри.
Взвыли фанфары, брякнули тарелки и скрипнули скрипки. Дежурный оркестровый взвод поднатужился и исполнил старинный Гимн, тот самый, что звучал когда то в полутемном помещении и был слышен миллионам телезрителей. Теперь эта музыка сопровождает на трудовые подвиги тех, кто когда то неосторожно проявил себя как человек на лету хватающий смысл задачи и так же на лету выдающий ответы. Теперь этот гимн стал гимном всемирной корпорации Google, а именно, его основного ядра - Аналитической Группы. Группа насчитывающая миллионы сотрудников, исполняющая всего одну задачу - прием поисковых запросов и выдача ответов согласно утвержденному Заказчиком протоколу.
Миллионы клавиатур, кресел, стаканчиков с кофе и рано постаревших людей, пожизненно запертых в искусственных райских кущах, создавали основу могущества корпорации. Никаких серверов, никаких программных алгоритмов, только качественный Интеллект.
Александр Абрамович добрел до своего рабочего кресла и плюхнулся в обшитое волчьей шкурой кресло. Ткнул ладонью по клавише монитора и погрузил руки в гель клавиатуры. Перед взором бывшего Президента передачи "Что Где Когда" всплыла строка "Как понять что парень хочет от тебя только секс?" Друзь скрипнул зажатой в зубах каппой, прикрыл глаза и начал мучительно сочинять ответ - время бежало неумолимо.
Наступал новый день в Истории. Истории, которая как то странно и смущенно пятилась задом.