- Ева, - шеф даже подпрыгивал от нетерпения, - собирайся. Ты давно уже выросла из мелких заметок о механизаторах-передовиках. Сколько раз ты просила дать тебе серьёзное задание - твоё время пришло. Дело важное - если информация подтвердится, твоя статья будет на первом развороте. А уж как вырастет наш тираж! Это будет бомба! Редакторы остальных газет могут готовить медные тазы и накрываться ими - никто больше не будет их читать!
В фонтане слов я тщетно пыталась уловить суть задания - бесполезно.
-Шеф, куда ехать-то? - прервала я.
-Ну да, - спохватился шеф. - Бери фотоаппарат. Без фотографа, щёлкнешь сама - всех редакционных фотографов он знает в лицо. И запомни - в кадре должны быть оба, лучше, если он будет её целовать, обнимать за талию или хотя бы нежно держать за руку - читатели должны чётко понимать, что это романтическое свидание.
- Шеф, а кого фотографировать? - я недоумевала.
- Как кого? Ты что, совсем не слышишь, что я говорю? Наш новый мэр прямо сейчас обедает с какой-то дамой в ресторанчике неподалеку. В школе ты дружила с его сыном - сама рассказывала. Значит, сможешь подойти к мэру и заговорить - это не вызовет подозрений. Его жена сейчас на курооте - вот он и лопухнулся, решил пообедать с любовницей. Твоя задача - их сфотографировать. И завтрашний тираж взорвет общественность!
Я вылетела из редакции. Да, это шанс - если моя статья с фотографией будет на развороте, то моя карьера резко пойдет в гору. Главреды всех газет и журналов захотят меня переманить - в серьёзных изданиях работа поинтересней, я уже устала писать об урожаях и неурожаях...
Несмотря на парик, мэра я узнала - в школьные годы я часто бывала в гостях у Юрки, дядя Боря еще не был видным политиком и зимними вечерами часто играл на гитаре для сына и его друзей. Женщина тоже была в парике, но даже со спины я понимала, что это не тётя Маша, Юркина мама была хрупкой миниатюрной женщиной, а дама мэра была высокой.
Сидя за соседним столиком, я размышляла, какой ракурс выбрать для фотографии, как посмотреть в глаза Юрке, если он когда-нибудь вернется из своих Берлинов-Парижей, как расстроится тётя Маша, увидев газету. Хорошо хоть она не догадается, кто сделал фото - после развода я ношу фамилию мужа.
Что поделаешь, работа... И я взяла фотоаппарат.
Женщина поднесла бокал к губам, и в объектив попала её рука с обручальным кольцом. От неожиданности я выронила фотоаппарат. Она обернулась на звук - и по её расширившимся зрачкам я поняла, что она тоже меня узнала...
Оставив на столике двадцатку, я выбежала из ресторана.
Дома я открыла коньяк. Тридцатипятилетний - ты подарил мне его два года назад на день рождения:
- Этот коньяк - твой ровесник, и на вкус он такой же, как ты - немного резковатый, немного жгучий - и очень темпераментный...
Грея в ладони коньячный фужер ("на два пальца, больше не наливай" - учил ты меня когда-то), я рассматривала на компе получившиеся фотографии.
Столик, за ним двое. В полупрофиль - лиц ещё не разобрать. Вот он касается её руки. Вот он проводит пальцем по краю её бокала. Вот она прижимается губами к стеклу, ещё хранящему тепло его пальца.
Вот крупный план - её рука с бокалом, на безымянном пальце - обручальное кольцо. Красивое. Сделанное на заказ. На кольце - два сердца, выложенные маленькими бриллиантами.
И последнее фото, фотоаппарат уже ударился о стол, но автоматом сделал несколько снимков. И на одном - мужчина и женщина обернулись, на их лицах явно читается изумление, смешанное со страхом...
Держа коньяк на языке, возвращаюсь к кольцу. Красивое. Редкое. Увидишь - не забудешь.
Я - точно не забуду.
Разве забудешь женскую руку, которая вдруг взяла со столика твой подарок, тот самый тридцатипятилетний коньяк. Разве забудешь голос, который произнес:
- Что касается алкоголя - у Вас хороший вкус, барышня. А вот что касается мужчин - плохой.
Разве забудешь блеснувшее кольцо с бриллиантовыми сердечками. И разве забудешь твои побелевшие губы и внезапно охрипший голос:
-Прости, милая. Познакомься. Это - моя жена...
Коньяк обжёг горло и растёкся жгучим теплом по всем клеточкам. Или это боль?
Я снова отпила из фужера и представила, как завтра ты откроешь газету (ты всегда читал новости), увидишь серию снимков и поперхнёшься утренним кофе.
Вот она - моя месть. За последнюю встречу. За испорченный день рождения. За ключ от моей квартиры, который я нашла в почтовом ящике спустя неделю. За твое молчание. За месяц больниц - моё сердце не выдержало...
Я допила коньяк и скопировала фотки на флешку.
- Не может быть - информация была стопроцентной!!! Как ты могла все провалить??? - орал шеф, брызгая слюной. - Как это - не он??? Официант гарантировал - он!!! Ты уволена - и пока я жив, в этом городе работы ты не найдешь!!!
Дома я вставила флешку в комп и нажала "форматировать"...