«Мчатся бесы рой за роем
В беспредельной вышине,
Визгом жалобным и воем
Надрывая сердце мне...»
А.С. Пушкин «Бесы»
Голых сучьев чёрный вертел
Протыкает неба плоть.
И шальные ветры-черти
Снова стали тлен молоть.
В беспощадной круговерти
Погребального костра
Торжествует пляска смерти
От лохмотьев вся пестра.
А больной луны лампада
Тьму не в силах превозмочь,
Словно мёртвая наяда
Безвозвратно канет в ночь…