От природы милости не ждем,
и февраль как видимо не в духе:
мокрым снегом, ледяным дождем
раздает прохожим оплеухи.
Лишь подумал и бросает в дрожь,
ты хозяин этих стен, однако
надо помнить, если ты хорош -
не пойдешь выгуливать собаку.
Остается думать о тебе
нежно, неспеша, благоговейно,
Прячась в старом пледе, нараспев,
сквозь глотки целебного глинтвейна.
На губах не чувствуя стыда,
я шепчу при этом неустанно:
девочка моя, ты изо льда,
да во мне есть что-то от Тристана.
Знаю я, там где-то впереди
серенады взбалмошного марта,
в кровь ворвутся, забурлят в груди
и взорвутся в стенках миокарда.
Ночью будет скорая, врачи,
капельницы шест у изголовья.
Будут суетиться и лечить
то, что я хотел назвать любовью.