Ночь. В маленьком кабинете возносятся к потолку стеллажи с книгами. Горит настольная лампа. За столом человек лет 35. Лист исписан колонками цифр. Малейший звук извне тяжким молотом бьет по нервам. Не машина ли остановилась у дома? Не дверь ли хлопнула внизу? Не за ним ли? Что будет с женой и дочкой? Думать об этом невыносимо. Александр Николаевич выходит на площадку последнего 5-го этажа, долго смотрит вниз и прислушивается. Возвращается, заставляет себя углубиться в работу.
И вдруг на пороге кабинета - ребенок, девочка, смуглая дочурка, ради которой он живет и не спит по ночам. В ночной рубашке до пят она смотрит на него, не мигая.
-Ты что? Почему не спишь?
Вопросы застревают в горле. Не хватает еще, чтобы они ворвались в квартиру на ее глазах.
Тоненьким голоском:
-Папенька, выдайте меня за князя Верейского!
«Боже, она прочла «Дубровского»! В семь лет! Взяла с полки без спроса. Теперь вот не спит. Такая впечатлительная...»
Мгновенно принимая правила игры, спрашивает серьезно:
-Зачем тебе выходить за старика? Ты же его не любишь.
-Зато он меня любит. - Взор потуплен. - И он порядочный человек, а ваш Дубровский - разбойник, грабит и убивает.
Такая расстановка читательских симпатий слегка обескураживает, но представляется не лишенной логики. Еще секунда - и она у него на коленях, в его объятиях. Оба смеются счастливо. Он несет дочку в ее комнатку, кладет в кровать, укрывает.
-Спи, Лизочек, завтра решим, за кого тебе идти замуж.
Светает. Еще ночь миновала спокойно. Может быть, Пушкин помог?