Скучать, как падать в яму и укрыться одеялом и спастись.
Ты под одеялом, под большим белым пуховым одеялом, ты с ним… тепло, очень уютно, равномерно стучит жизнь в тебе, вальяжно потягиваешься, расслабляешься, прячешься с головой под одеяло, незаметно улыбаешься.
А вот и то самое «утро». Ты покидаешь его. Неспешно оголяя всего себя выбираешься наружу, делаешь шаги, холодный поток обдаёт твое тело, заставляя ёжиться и непроизвольно растирать себя, чтобы сохранить то тепло. И тут ты начинаешь скучать. Ведь что было с ним и без него - совершенно несоизмеримые вещи. Приводишь мысли в порядок, пытаешься унять ноющий звук сердца, теперь ты один, теперь ты самостоятелен. Незаметно для себя теряешь свою легкость, в задумчивости появляются морщинки на лбу, ставишь ноги по прямой, поднимаешь подбородок. И всё начинает крутиться, и вроде как всё в порядке, теплый свитер, шерстяные носки- не мерзнешь, но это всё не то. Не то. В конец привыкаешь, настраиваешься, как тебе кажется, на нужный лад, но ночь ставит тебя на место, на твоё личное место. И снова ты под большим куполом одеяла, спокойно закрываешь глаза и впадаешь в мучительное долгожданное забытье.
А у влюбленных и вовсе одеяло короткое. Каждый раз вместе прячась в одеяло, оголяются ноги. И вроде рядом, чувствуют друг друга, но уже успевают скучать. И чем сильнее пытаются спрятаться в одеяле, тем больше они ставятся уязвимыми. Так мало одеяла, так мало времени.
Проходить мимо дождя, тумана, снегопада и кутаться, как в кокон, в одеяло, понимая, что здесь весь ты. Твой дом, твоя улыбка, твой ритм биения сердца.