Е.Ф.Хаустову.
Учитель.
В пальтишке стареньком, поношенной ушанке.
Чай со слоном, коробка рафинада,
В авоське хлеба чёрного буханка …
А много ли ему для жизни надо?
Снежинки таяли, лица его касаясь.
Он шёл походкой вечно торопливой,
Своим каким-то мыслям улыбаясь.
Блаженный! И, наверное, счастливый.
Мы с ним столкнулись, может быть, случайно,
А, может быть, я жаждал этой встречи,
Но руку свою, вынув из кармана,
Я произнёс: «Учитель! Добрый вечер!
Десятый «Б». Наверное, забыли.
Наш выпуск года семьдесят восьмого.
Конечно, мы тогда другими были…»
- Нет, нет, Я помню. Стало быть, здорово!
И завязался разговор нехитрый:
-Чем занимаешься? Женат ли? То да сё.
Я отвечал, но мне хотелось крикнуть:
- Простите нас, пожалуйста, за всё!..
Мы говорили про распад, когда-то
Великой, в Лету канувшей страны,
И про Афган, и про другие даты,
О милых прелестях минувшей старины,
О том, как загнивает заграница,
Доколь буржуям рябчиков жевать...
А я никак, никак не мог решиться
Сказать о том, о чём хотел сказать.
Он сам в беседе вдруг поставил точку:
-Ну, мне пора, мой юный друг, пока!
-Вас подвезти? Да нет, уж я пешочком.
Не трать зря время ты на старика.
И в сумрак снежный призраком унёсся,
Продолжить, ему Богом данный, путь…
А я бы сотни раз сходил в Каноссу,
Чтоб в этот мир его на миг вернуть…
Как нищий ждёт с надеждой подаянья,
Судьбу теперь не устаю молить:
-Пошли мне шанс, хоть с запоздалым покаяньем,
Пред ним свои колени преклонить!
Апрель 2004 г.