Ветер вырывает из рук чашку, опрокидывает её – и кофейная гуща тёмным пятном
расползается по сброшенным за ночь листьям. И золото – уже не золото, и гадать на
такой гуще – чистое безрассудство. Соврёт! Тысячу раз соврёт, повторяя утончённый
контур пленительного листа…
Кофе горчит на вкус, коричный добавив цвет
В общую гамму чувств, испытанных не затем,
Чтоб после, слетев с ветвей, лицом да в сырую грязь…
Ах, золотой твой блеск! Ах, до чего горяч!
……………………………………………………………
Ах, до чего горяч! Подуть бы, чтоб он остыл.
Ветер, как пить, незряч, раз всё обращает в пыль.
Он всё обращает в тлен и, выплеснув цвет до дна,
Золото или медь – гущею… дочерна…
23.10.2013