«Дорогому папочке». На фото сыновья.
«Самому родному от самых родных». На фото она, сыновья и Он.
Он.
А разве самый родной Он не мне?
А разве самая родная не я?
…сам же говорил…
Внутри, как полиэтиленовые пузырьки, лопало счастье.
Со скоростью света. Тоннами. Безвозвратно.
Любящие дети.
Красивый Он.
И она… Счастливая-пресчастливая.
В отличии от меня. Изнасилованной морально.
-Ты тонкой души человек. Моя самая любимая и красивая. Нет тебя мне краше… Девочка моя родная… Люблю тебя. Полностью такой как есть. Нежную. Временами жгучую. Умную. И такую безумную.
Что же Ты, Любимый так грубо обходишься с душой, которая тонкая?
Зачем насилуешь ее безустанно?
Почему же среди фото самых родных нет моего?
Зачем самую нежную превращаешь в железную?
Для чего умную выставляешь полной дурой?
А ведь все просто.
Все слова-лишь звук. Не больше. Не дольше.
-Люблю.
-Блюю.
-Что?
-Ты перепутал местами буквы. Правильно говорить не «люблю», а «блюю». Не «я тебя люблю», а «я в тебя блюю». Блюю в твою душу и еще так искренне удивляюсь, почему тебе плохо. Почему на душе тошно. Почему в глазах гаснет огонек…
-Зачем ты так? Мне больно и обидно слышать такое… Я люблю тебя!
-Негры!
-Где?
-Не видишь?
-Нет…
-Вот и я не вижу, что Ты меня любишь. Я сказала «негры», но это не значит, что они есть. Ты говоришь «люблю», но это не аргумент чтобы верить…
Диалог режущий сердца.
Кто больнее.
Кто сильнее.
Кто первый не выдержит и крикнет "ненавижу"...
Диалог растворяющийся над фотографией «Самому родному от самых родных».
Меня там нет.
Все верно.