Листва с деревьев сорвана ветрами,
и осень с неба льёт потоки слёз.
Кресты стоят, чернея под дождями,
на светлом фоне плачущих берёз.
Берёзы, как врачи в халатах белых,
грустя глядят на холмики земли:
они бессильны были что-то сделать,
раз даже люди смерть не отвели.
Рок всем, лежащим тут, отмерил сроки
и каждому дал путь с названьем - жизнь.
И эти очень разные дороги
здесь за одной оградою сошлись.
Кладбищенская старая ограда,
седых берёз печальный караул,
да память близких - скромная отрада
тем, кто в земле, кто навсегда уснул.
Вчера среди крестов бродил, вздыхая,
жизнь постигая всю, как есть она.
И вдруг звезда, кроваво полыхая,
напомнила мне, что была война.
Не та - в сороковых. В Афганистане.
Глаза с портрета сердце мне прожгли:
лежит здесь жизни не познавший парень -
его оттуда в «цинке» привезли.
Да как же так? За это кто в ответе?
Где те, кто это допустить смогли?
Ответа нет.
Навзрыд заплакал ветер.
Кресты, как люди, - руки развели.