Ничего там не будет
за посмертной чертой
Вы уходите, люди,
под ковер травяной.
Даже мудрый потомок
вас не в силах вернуть,
столь не прочен и тонок
ваш прижизненный путь.
Что же?
Что остается
в этом мире большом,
если след от колодца
степь заносить песком?
Если падают звезды –
им ли там не гореть?
Кто уходит на отдых,
ну а чаще на смерть.
Скажут громко –
Работа!
Скажут тихо -
Семья…
Что, мол, мерою пота
обозначишь себя…
Всё ли хлебная корка
и фанфар перезвон?!
… а вот там, на пригорке
весь полег батальон…
1984 год Прокопьевск.