Если меня спросят, что такое будущее, и каким оно будет, я не смогу дать ответа. Я не знаю, что будет происходить дальше, я могу только предполагать и догадываться так же как и вы, но всё, что вы сейчас прочитаете, сущая правда с маленькой долькой красок. Спросите, что это за парадокс такой? Я не знаю, а может и знаю. Но самое главное знаете ли вы это? Это, пожалуй, самый главный вопрос нашей истории, которая начинается в столь не ближнем 2068 году в маленьком городке Рашелье на самом севере Франции.
Погода была пасмурной и дождливой, хотя было достаточно тепло. На дворе стоял последний месяц осени, неминуемо приближалась зима, которую наш герой больше никогда не увидит. Он уже не успеет застать первый снег, на который он мог часами любоваться, при этом радуясь как маленький ребёнок. Он уже слишком стар и давно болен, его молодые годы остались в далёком прошлом, лишь редкие воспоминания хранили далёкие образы, которые давно покинули его.
Старик сидел за небольшим столиком и что-то писал своими дряхлыми, трясущимися руками. Его длинная седая борода лежала на столе и закрывала значительную часть книги, казалось, что он не брил её уже очень долгие годы. Периодически старик поглядывал в окно, пытаясь что-то там разглядеть, эти попытки ни к чему не приводили, и он вновь принимался за книгу. Это был его последний роман, всю свою жизнь старик что-то сочинял и писал, ещё с ранних лет он увлёкся поэзией, которой и посвятил свою жизнь.
Книгу он писал уже целых три года, и единственным его желанием перед смертью было закончить её. Ему осталось написать последнюю главу, но он никак не мог придумать, чем же закончить рассказ. Роман повествовал о жизни великого путешественника, который всю свою жизнь странствовал по миру. Тяжело расстаться с героем, на которого ты потратил столько много времени, и который уже стал частью твоей жизни.
Спустя где-то час безостановочного кропотливого труда, старик резко прекратил писать и из его рук выпала ручка. Старика настиг очередной приступ мучительного кашля. Он давно болел, и за долгие годы жизни болезнь совсем его доконала. По прогнозам врачей ему оставалось жить около двух недель, из которых уже прошло восемь дней. Старик усиленно трудился над своей книгой, ведь даже в лучшем случае ему осталось не больше недели. Когда приступ кашля закончился, старик немного отдышался и закрыл книгу. Пару минут о чём-то подумав, он встал и вышел из комнаты, схватил своё длинное чёрное пальто и, закрыв дверь, побрёл на улицу. Как только старик открыл дверь, в него подул сильный зимний ветер, продирающий до костей, но это его не остановило, посмотрев на небо, а затем по сторонам, старик произнёс:
- Ничего не меняется, – и медленно зашагал куда-то вперёд.
Городок был маленьким, но очень красивым и уютным, всюду стояли разные домики, было множество милых ресторанчиков и кафе. Проходя одну улицу за другой, старик оказался рядом с набережной, которая проходила вдоль всего городка и была его главным достоинством. На ней располагалось огромнейшее количество лавочек, на всей территории красовались разнообразные виды растений. Пройдя около километра по мощеной дороге, старик спустился на пляж и присел на длинное бревно, валявшееся у самой воды. Из-за мрачности неба и полного отсутствия признаков солнце, море казалось каким-то серым и тусклым. Старик пристально смотрел вдаль и о чём-то думал, он так сильно погрузился в свои мысли, что даже не заметил, как к нему подошёл человек и чём-то спросил. – Мистер Сандерс, вы меня слышите? – вновь спросил мужчина.
- А? Что?- повернулся к мужчине старик. – А это ты, Джон.
Мужчина был высокого роста, хотя и заметно уступал самому старику. Короткие чёрные волосы, многодневная небритость, крупное телосложение. Одет он был в светлую кожанку и тёмные брюки.
- Вы как мистер Сандерс?- спросил Джон.
- Я уже тебе сто раз говорил, называй меня по имени. Я конечно старше тебя, но мы всё-таки друзья. Не надо официальности, – сказал старик и серьёзно посмотрел на собеседника.
- Извините, мистер Сандерс. – сказал мужчина, и немного поник.
- Ну вот опять. Ладно, не важно, – старик снова посмотрел вдаль и задумался.
- Как ваше здоровье? – с искренней заботой спросил мужчина.
- Так же как и всегда, – коротко ответил старик.
- Значит плохо. Понятно. А что говорят доктора? Вы ходили в больницу? – спросил Джон, и взглянул на старика.
- Да. Жить осталось всего ничего.
- Ясно, – только это мужчина и смог произнести.
- Не расстраивайся. Тебе всего 34 года, у тебя вся жизнь впереди, а мне уже 75 лет, я и так прожил слишком много, – не выражая никаких эмоций, произнёс старик.
- Вы закончили свой роман? – грустно спросил Джон.
- Нет. Осталась последняя глава, – старик был краток.
- Не знаете как закончить или просто ещё не решили?
- И то и другое, – кратко ответил старик.
- Вы написали столько чудесных книг. И здесь и у себя на родине вы известны, как никто другой. Я не сомневаюсь, что и эта книга будет великолепна. Вы великий человек. – весело произнёс мужчина.
- Я никогда не считал себя великим. Ни здесь. Ни дома, когда ещё был молод, – холодно произнёс старик.
- Но вы же известны и очень состоятельны, – недоумевал мужчина.
- Я человек, который любит писать. Ни больше, ни меньше, – сказал старик.
- Я вас не понимаю. – Джон никогда не мог уловить ход мыслей своего друга.
- И никогда не поймёшь.
- Я всегда хотел спросить у вас. Вы когда-нибудь думали о своём доме, о своих родных, вы по ним скучаете? – спросил Джон, желая узнать правду и понять чувства своего друга.
Некоторое время старик просто молчал и смотрел на море. Мужчина не решался нарушить молчание и терпеливо ждал ответа. Спустя ещё пару минут старик заговорил:
- Несомненно, есть дорогие мне люди, и я по ним сильно скучаю. Мне их не хватает. Всегда не хватало, – сказал старик погрустневшим голосом и, достав из кармана пачку сигарет, закурил.
- Но почему вы не вернулись к ним, не повидали их? У вас ведь имеются деньги, вы могли бы в любое время навестить их, – мужчина был в полном смятении.
- Я не мог, – старик сказал лишь это и снова замолчал.
- Но почему? – мужчина был в замешательстве, и с каждым новым ответом это замешательство усиливалось.
Старик молчал и медленно делал тягу за тягой.
- Почему? - вновь спросил мужчина.
Ответа не последовало.
- Почему? – никак не мог успокоиться Джон.
- Я много лет назад покинул их. Мне было невероятно тяжело, у меня просто не хватило бы сил посмотреть им в глаза, после стольких лет разлуки, – ответил старик и закурил ещё одну сигарету. Сделав парочку затяг, старик начал говорить дальше. – На месте всегда сидеть проще, чем что-либо делать, – сказал старик и вновь замолчал.
- Но ведь всегда можно сказать правду. Они бы вас простили, они бы вас поняли! – на эмоциях крикнул мужчина и приобнял старика.
- Нет. Я бросил свою любимую, своих маленьких дочек. Мать, которая воспитывала меня, и брата, с которым я провёл всё своё детство, – произнёс старик, и по его лицу пробежалась одинокая слеза. - Я просто сбежал, я хотел лучшей жизни. Я правда хотел вернуться, но струсил. Я испугался, нет мне прощения, – сказал старик, докуривая вторую сигарету, и попутно доставая третью.
- Но ведь они наверняка читали ваши книги, и знают что вы здесь! Почему они сами не поинтересовались как вы, и всё ли у вас хорошо?! – злясь, произнёс Джон и ударил ногой по песку.
- Я сменил имя с фамилией и никогда не распространялся об этом. Они не знают, что эти книг написаны мною, даже если они их читали, – старик затянул сигарету и посмотрел на мрачное, покрытое тучами, небо.
- Все ошибаются, – сказал Джон и опустил голову вниз, его взгляд выражал лишь печаль и заботу о своём друге.
- Ты прав. Но некоторые ошибки простить нельзя, – старик поднялся и выбросил недокуренную сигарету в воду.
- Вы уходите? – спросил Джон и тоже поднялся.
- Да, пора. Надо ещё дописать последнюю главу, – ответил старик.
- Вы хороший человек. Что бы вы там о себе не думали, но вы на самом деле замечательный друг и просто невероятная личность, – сказал парень и приобнял старика.
- Спасибо, Джон, по-настоящему спасибо, – сказал старик и направился в сторону дома. Сделав пару шагов, старик остановился и, не оборачиваясь, произнёс - Прощай, Джон, – и снова зашагал.
- Прощайте, мистер… прощай, Филипп, – сказал мужчина и пошёл в другую сторону.
Старик на миг остановился, посмотрев на небо, улыбнулся и побрёл дальше.
На обратном пути старик зашёл в парк, что бы посидеть, немного отдохнуть и подышать свежим зимним воздухом. Просидев минут десять, и выкурив две сигареты, старик заметил двух детей, играющих друг с другом. Это были мальчик и девочка, примерно одного возраста, оба тепло одеты, чтобы не простудиться. Мальчик дразнил девочку, а она в свою очередь бегала за ним и пыталась ему отвесить смачного пендаля. Так прошли следующие пять минут , девочка устала и прекратила бегать за пацаном, тот же начал дразнить её с ещё большей силой. Но вся это детская беготня закончилась, когда к ребятам подошла женщина средних лет, видимо, их мама. Женщина приобняла детей и поцеловала каждого в лобик и щёчку. Где-то через минуту к ним присоединился мужчина, у которого не сходила с лица весёлая улыбка. Мужчина приобнял женщину, поцеловал её и дал каждому из ребят по шоколадке. – Спасибо пап! – хором ответили дети и стали уплетать лакомство.
Посмотрев на эту чудесную картину ещё пару минут, старик поднялся и пошёл в сторону своего дома. У самого выхода из парка старик резко остановился, взглянул на небо и тихо произнёс:
- Увидеть бы ещё раз первый снег, как же он красив, – сказав это, старик улыбнулся и возобновил ходьбу.
По дороге он увидел, как молодой парень играет романтическую песню под окном, в которое высунулась симпатичная девушка с волосами цвета пшеницы и лучезарными изумрудными глазами. Она завораживающе слушала песню, ничего вокруг не замечая, даже холодный ветер не волновал её. Немного полюбовавшись этой картиной, старик пошёл дальше.
Уже подойдя к самому дому, старик увидел, как поздоровались и крепко по-дружески обнялись двое мужчин, судя по их разговору, они были братьями, долго не видевшими друг друга. Старик улыбнулся и быстро зашёл в дом, за весь день он сильно промёрз. Поднявшись на нужный этаж, он быстренько отпёр дверь, скинул с себя пальто и побежал в комнату, в которой лежала книга. Теперь он знал как закончить рассказ о путешественнике, почти всю свою жизнь бродившем по миру.
Спустя часов шесть старик закончил свой последний роман, больше он ничего не напишет в своей жизни, на это просто нет времени, да и сил тоже.
Посидев ещё минут десять, старик нарыл в кармане пачку сигарет. Открыв её, он увидел, что в ней осталась одна единственная штука. Взяв её, он вышел на балкон, присел на мягкий стул и потихоньку закурил. Тяги он делал сильные, но редкие. Через несколько минут он докурил свою последнюю сигарету и взглянул на тёмное, ночное небо.
Так он и закончил свою жизнь, мирно сидя на балконе и смотря куда-то вдаль. Он всегда о чём-то мечтал, всегда мысленно представлял себе бесконечную дорогу, уходившую за горизонт. Даже перед самой смертью он не изменил себе. Он всегда был тем, кто он есть.
Если же вы спросите, чем закончился его последний рассказ, то я не смогу дать вам ответ. Думаю, вы и сами его знаете.
И ещё одна вещь, если вам интересно, как раз в этот момент на улице показался первый снег, открывающий врата времени и переносящий нас в столь запутанное и загадочное прошлое великого писателя.