Как много поэтов выносит земля:
То ей мало порока, то ей ширь не мила,
То замены несчастий на облачность пен,
То боль и разруха, безжизненный плен.
Не знают поэты всю радость любви,
Со смиреньем падут пред величьем мечты,
Что разрушит надежды на приятный исход,
Но внемлет с упоеньем благоговейный народ…
Продать душу дьяволу – нет хуже на свете,
За талант быть поэтом – ты с несчастьем в дуэте.
Нет лучшего слова, чем слово «поэт»,
Но читатель, запомни! Стих – с тоской пируэт.