Он не любил вкус крови.
В глазах умирающих всегда этот скучный, приторный страх. Такой тошнотворный и всегда одинаковый. Эти мелкие детальки, вроде капелек крови, которые незаметно оседают на ворсинках одежды, запах, какое-то чувство скользкости - всё это понемногу утомляло его. Как назвать необходимость убивать? Необходимость, обусловленную естественной, природной потребностью?
Стечение досадных обстоятельств? Да к чёрту такие обстоятельства. Особенно сейчас, осенью. Когда серый, мокрый воздух забивается в каждую складку. А ты вынужден выходить по утрам и снова это делать. И снова видеть эти глаза, полные ужаса. Да когда же ему попадётся хоть один чёртов человек, который прервёт этот замкнутый круг, отстояв своё право продолжать жалкое и никчемное существование, или хотя бы одной несчастной деталью будет отличаться от сотен и тысяч своих собратьев. Но нет, этот день всё не наступал и череда одинаковых дней, однотипных смертей и каких-то до омерзения конвейерных людишек не прекращалась.
А может к чёрту всё? Просто сесть на холодный камень, закрыть глаза и ждать, пока смерть придёт за ним, а потом вороны довершат её дело? Может быть, не нужно было этого всего? Пальцы мелко задрожали, заставляя его съёжится, словно от боли. Приступ... Снова это непреодолимое желание просто отнять жизнь у какого-то незнакомого человека.
Мимо пробежал кот. Мужчина рывком догнал животное, и прижал к себе так, что у мохнатой зверюги глаза полезли на лоб. - Не дёргайся...я тебя уж точно не трону.
Кот издал какой-то неопределённый звук, выпустил когти на передних лапах, пытаясь освободиться. Несколько попыток не завершились успехом и он затих, привыкая к тёплым рукам и дыханию непонятного ему человека. Пусть...Не бьёт, значит пусть...- вероятно думал сейчас кот. А человек просто дарил ему тепло, которое никогда и ни с кем не делил. Потому что просто не с кем. Потому что не мог он быть с кем-то вместе. Никак и никогда...
Он никогда не любил запах смерти. От него внутри зарождалась болезненная тоска, которая выжигала всё живое, что успевало появиться за то короткое время, что жажда безмолвно спала в нём...
Люди скучные. У них злость, месть, какая-то тупая тяга ко всему, что их разрушает. И всё это под красивыми лозунгами про любовь, долг, божественное предназначение, или что ещё. Люди настолько скучные, что всё своё время, от рождения до смерти, проводят в каких-то до омерзения однообразных занятиях.
Есть, спать, размножаться, развлекаться. И унылый финал. А что бы они делали, забери у них Творец возможность умереть через 50-70-80 лет? Чем бы они смогли заполнить настоящую вечность? Такую, которую не прервать наркотиками и развратом, пьяными драками и машиной, врезающейся в дерево? Когда каждый день - это ещё 24 часа от бесконечности?
Нет, им этого не понять. Не потому, что они тупые, а потому, что в их жизни нет таких понятий, как бесконечность. Настоящая, которая не упирается в условности.
Он так не любил вкус крови... И сейчас, слизывая последние капли с кончика ножа, думал о том, что кровь чем-то похожа на металл. Только не такая надёжная... Впрочем, как и сами люди.
Скучные мольбы о пощаде, молитвы богам, проклятия.Он выслушал столько слов, что из них можно было сложить многотомное сочинение, которое бы украсило его комнату. Если бы у него было что украшать.