Проза это мысль и хорошо когда мысль льётся предложениями, абзацами или главами.
У меня так не получается. То она (мысль) вроде размером с маковое зёрнышко, но сияет как бриллиант во все цвета радуги, как её положишь на бумагу.
Иногда удаётся, иногда нет и носишь её с собой. Выдашь кому в устной форме, но она даже не устно передаётся (посредством содрогания воздушных масс голосовыми связками), а как-то внутренней составляющей, многое не договорил, но смотришь и в собеседнике заискрилась маковка.
А то вдруг такая огромная и неуёмная, ревущая. Хочется всю её увидеть и принять, да где там. Как океан весь увидеть, а вселенную?
Порой хряпнет тебя мысль по голове и сидишь с пером в руке. А как это написать? Да, понятно, что на русском, с другими не очень. Пером? Ну не гусиным, ясно. Слова, какие выбрать?
Да, дилемма.
А писать я как стал? Сон приснился, наверное, вещий. Вижу я квартира однокомнатная. Жилая комната в ней из мебели четыре кровати по углам. Посередине стол, на нём большая общая тетрадь, ручки разные, я сижу. И никого.
Кровати чьи? Ну, одна, наверное, моя. Две другие родителей. Четвёртая брата может?
Будто кто-то мне говорит – Пиши, пиши.
- О чём? Кому это надо?
- Пиши о себе, о людях, о жизни. Что не о чем писать?
- Да как не о чем. Задумок море. Вот только какой из меня писатель?
- А ты попробуй. Не боги горшки прожигают.
Было это лет 7-8 назад, а так и стоят перед глазами кровати, стол для письма.
Не сразу я стал бумагу марать. Боязно, с одной стороны сон вещий, голос из ниоткуда. С другой стороны, мало какая хрень приснится может.
Но жизнь сложилась именно так. Я переехал в другой конец страны, и когда жил у родителей, стал писать в ЖЖ.
Правда четвёртая кровать стоит пустая (ошибся сон).
Брат попал в аварию и погиб. Хотя, я считаю, что он временно в отъезде и даже когда бываю на кладбище, не верится, что он здесь лежит.
А жизнь? Что жизнь? Она бесконечно диктует свои сюжеты. Страшные, смешные. Успевай только пиши. Прозаик …
12.10.13. Кр-р. Кухня.