Играла скрипка в утреннем окне…
То мерное движение, то скачка
смычка. И звуки тают в вышине…
Они, я помню, так казалось мне,
Пленяли, как и юная скрипачка.
Та девочка для прочих – не видна,
А мне другого счастья и не надо, -
Лишь только бы заметила она,
Украдкой улыбнулась из окна, -
«Ты здесь? Опять? Ну, что же… очень рада…»
Сто лет прошло с тех пор… Или полста?
И то сказать – полста прошло почти что.
Случилась жизнь, как рама без холста:
Снаружи – блеск, а в глубине - пуста,
Где раньше голосил во мне мальчишка.
Теперь, - не славны, но и не худы, -
Идут года - и тихо, и безлико.
Вчерашний бунт и грешные труды
Давно в отвалах жизненной руды,
И на Суде окажутся уликой.
Плененный бытом и своим углом,
Сегодня я не так уже неистов,
Как в те года, когда тебе не влом,
Прождать все утро под ее окном…
...А скрипка в сердце пела... Чисто-чисто...