Когда-то он ее любил.
Когда-то она думала, что любила его.
Все было, как у многих.
И когда жизнь развела их - это было правильно, логично и очень спокойно.
Как у многих.
И она поняла, что никакой любви не было.
А он думал, что по-прежнему, любит ее.
Они изредка встречались у общих знакомых, улыбались, болтали о пустяках.
У нее внутри ничего не отзывалось.
У него бурлили страсти.
Как у многих.
Давно все изменилось с тех пор.
Ее жизнь течет, искрит, и не заканчивается.
Прошлое отступает, закрывается, размывается.
Остается каплями дождя на стёклах, забытыми словами, пеплом от сожженных бумажных воспоминаний.
И случайная встреча ничего не меняет.
Совсем.
Только почему-то она до сих пор помнит, как он держал ее за руку.
И его тепло она помнит тоже.
Только вот лицо совсем размыто.
И его имя ей тоже никак не удается воскресить в своей памяти.
Как у многих.
Как у всех.