-Есть проблема?
-Я потерял смысл... Зачем всё пишется? Зачем вообще о чём-то писать? Всё уже сказано сто веков назад.
-Ты сейчас сказал тоже банальное.
-Вот видишь. Даже это банально.
-А чем недоволен-то?
-Понимаешь, о море я уже писал, только двое поняли.. Им же подавай голубые лагуны о душещипательной любви! Да и на другие темы плести венки из красивых фраз, лишённых глубины смысла и волнения души, - не по мне. Скукотища...
-Расскажи им о ней...
-О ком?
-О той, что была до тебя и будет после. О той, которую ты ненавидел когда был в поиске Смысла, которой наслаждался, обретя смысл, о той, которая непостижима своей парадоксальностью.
-Да да, я понял. Ты думаешь кто-то поймёт?
-Кто-то и поймёт, ещё у кого-то сфотографируется в памяти, а потом, со временем, осознается. Разве с тобой не было такого?
-Часто было. А знаешь, ты прав, именно она помогла мне осмыслить то, что сфотографировало подсознание. Но что же о ней сказать?
-Может быть то, о чём она тебе говорит?
-Она? Говорит?! Она - это ты? А я думал...
-Да о чём ты мог без меня думать? Пиши давай, пойду я.
-Пока.. Спасибо!
Андрей потушил свечи, отмыл хозяйственным мылом стрелку на блюдце, свернул рулон ватмана с кругом и алфавитом и сел за компьютер.
Какое-то время молча думал. Потом, как бы очнувшись, написал одну единственную фразу:
"Всё останется здесь после моей смерти, только тишина не покинет меня, значит она и есть - Смысл."