...Все сорок восемь Лун... И Лунных лет...
Разверзнут свод, что ждал преображенья...
Ушёл поэт...
Ушёл без возраженья...
И утянул с собою Белый Свет...
Вдохнув глоток последнего огня...
Глаза раскрыв... озёрами желанья...
Поэт Ушёл в холодные мерцания...
И от Тебя мой Друг... и от меня...