Было туманно и зябко. Последние листья опадали тихо и осторожно, задерживаясь на лету, как в замедленной киносъёмке, и робко присоединялись к собратьям, устелившим собою аллеи парка.
На одной из скамеек, за этюдником, сидел старый художник, надеясь, что кто-нибудь закажет ему написать портрет или пейзаж. День был воскресный. Людей в парке было много, все они шли неспешно, прогулочным шагом, но — мимо.
Мужчина уже отчаялся и собирался уходить, когда рядом с ним присела стройная, красивая, ярко одетая женщина с разбросанными по плечам огненно-рыжими волосами, со скрипкой в руках. Несколько минут она сидела молча, потом доверчиво дотронулась до плеча художника и обратилась к нему на «ты», как к старому знакомому:
— Нарисуй мне осень.
Художник живо отозвался, словно всю жизнь ожидал этого заказа:
— Хорошо. Но сначала расскажи мне, какой ты её представляешь? Для художника важно уловить и передать не только черты лица, но и черты характера, суть натуры.
— Она противоречива и капризна, но и легка до невесомости, как вон тот рыжий листик. В ней много достоинства, тишины и совсем нет агрессии. Ей не присущи резкость, внезапность. Она приходит бесшумно, незаметно, исподволь. В отличие от других времен года, осень мудра, спокойна и задумчива. Весна звенит капелью и журчит ручьями, лето гремит громом, стучит градом, шумит ливнем, зима воет вьюгой и трещит морозами, а осень... Музыка осени — пронзительна и тиха, она дарит шелест листопада, шёпот моросящего дождя и тишину тумана.
— Согласен, мне она видится примерно такой же. Я вступил в пору осени своей жизни и многое уже понимаю и чувствую по-осеннему. Осень для меня — переменчива и многолика, как женщина. Она может цвести и увядать, плакать и смеяться, обогреть и заморозить, дарить плоды и считать цыплят, раздавать яркие краски и белить их инеем, быть невероятно красивой и серо-промозглой, сочно-спелой и морщинисто-жухлой, облачаться в разноцветные пышные одежды и вмиг обнажаться... Какой же разной она бывает, вместив в себя все четыре времени года, и к ней невозможно привыкнуть, её можно только любить! Хочешь, я нарисую её похожей на тебя?
— А я и есть Осень. Посмотри на меня внимательно и рисуй, какой запомнишь, — ответила женщина, поднялась со скамейки и растворилась в нависшей над городом дымке.
__________
иллюстрация — картина художника Анны Разумовской