Нам,отчаянным,хуже дышится,
Меньше верится,чаще пишется
Вечерами в тетради мятые.
Нас растили восьмидесятые,
Девяностые,криминальные,
Сумасшедшие,ненормальные,
Богом-Господом не согретые,
В кабалу и джинсу одетые.
Мы - пустые осколки времени,
Поколение злого бремени,
Переносчики псевдовируса,
Заунывные стоны клироса,
Мы - случайные пострадавшие,
Свои души врагу продавшие.
Знало все наперед,заранее
Наше вспоротое сознание.
Вот и выросли все торговщиной,
Обездоленной безотцовщиной,
Бестолковыми и ненужными -
Поголовно с больными душами.
Нам теперь не найти ответности
В этой чертовой бесхребетности,
По чужим закоулкам мыкаться,
В чьи-то теплые шеи тыкаться,
Прятать красные веки вспухшие,
Помнить беды давно минувшие,
Брать печали на абордаж
И заучивать Отче наш.