Словно зыбкий полусон-полубыль… В полутьме…
Шепотом доверяя, неслышно ступаешь вперед…
От еле слышного прикосновения губ затягиваются раны… От мимолетного касания кончиками пальцев разглаживаются старые шрамы…
Каждым вздохом стягиваешь ненужные более заплаты с души, и медленно, с опаской расцветает во мраке пульсирующий цветок… Цветок огня… Знаешь, что сохранишь его, ведь отблески его плещутся в глазах напротив…
Храни… Он - это все, что есть…