Пощечина обожгла щеку.
- Смотрю, набил руку на ведьмах, - усмехнулся человек в черном, висящий на цепях. - Со знанием дела бьешь.
Тусклый свет от факелов не скрыл удивление в глазах монаха.
- Бьешь тыльной стороной ладони, - пояснил человек в черном. - Как тогда в 14 веке. Помнишь?
- Кто ты? - удивился монах.
- Тот кого ты приговорил к смерти через сожжение, - улыбка озарила лицо человека в черном, - тот кто благодаря стараниям отца твоего и наших богов был возвращен на эту землю. Тот кого все знавали под именем Валкир.
Кровь из разбитой губы окрасила белоснежные зубы и стукая ниточкой на пол, делая похожим лицо Валкира на маску вампира.
Но не лицо Валкира испугало монаха, а произнесенное им имя.
- Ты?! - монах попятился, назад выставив перед собой распятие. - Ты не можешь быть им.
- Не поверишь, я тоже сначала подумал так же про тебя, - улыбка не сходила с лица Валкира. - Но тебя выдало одно. Шрам на руке. Шрам от моего ножа...