Не знаю,как это происходит.Когда задаешь себе вопросы, когда ищешь на них ответы.
Когда пытаешься понять, почему в мире так много одиночества? И что же нам мешает быть счастливыми? И вдруг, как озарение, как вспышка во тьме наших мыслей, поступков...Ведь не зря говорят - все испытания даются нам по силе и повторяются до тех пор, пока мы не поймем, для чего...
"Это провокационное сообщение. Чтобы поскандалить.Вчера меня обидели. Обвинили, что я трус, лентяй и дурак. Потому что не трахнул поэтессу. Не стал вытаскивать ее из болота трагического одиночества, и тащить в койку - плавить поцелуями лед печали.
Я вчера имел неосторожность упомянуть в комментарии про встречу с этой удивительной женщиной, рядом с которой вдруг обнаружил, что мужчина во мне категорически не хочет продолжения вечера. Потому что ее прелестный поэтический трагизм весьма хорош для забавной беседы, но совершенно не располагает к сближению, отталкивает, замораживает любую теплоту, которая неизбежно возникает между особями разного пола.
И вдруг ДЕСЯТКИ женщин вцепились мне в горло!
Мне рассказали, что она просто очень сильная, прям таки настоящая женщина, а я просто струсил...
Потому что я просто ОБЯЗАН был, как СИЛЬНЫЙ мужчина, взвалить булыжники ее одиночества на свои плечи, и лелеять ее до тех пор, пока не кончится поэзия.
А раз не сделал этого, то гавно и трус.
Я знаю, что на многих сайтах установлен некий регламент пафосного лицемерия. И мне интересно - кто-то еще умеет перепрыгивать барьеры?
Мужчины! Разве хочется провести ночь или жизнь с женщиной, смакующей трагизм существования? Отравленной одиночеством, которое когда-то казалось спасением от очередного "дурака", и вдруг стало скучной повседневностью, приукрашаемой прогулками в тренажерный зал, и девичниками с такими же бодрящимися подругами?
Мне не хочется...
Нет, конечно, можно потрахаться "просто так", и для этого мир придумал множество оправданий, типа "полезно для здоровья".
А мне не хочется такого здоровья!!!
Мне хочется взять такую женщину, и трясти ее до вытекания мозга из ушей, чтобы очнулась, чтобы увидела тончайшее разнообразие радости вокруг, чтобы почувствовала, что "быть вместе" это не блаженствовать на пляже, забыв о времени.
Это еще и труд - дойти до пляжа, вернуться с пляжа, перезимовать в холоде и голоде (эмоциональном), чтобы насладится мгновениями близости солнца.
Женщины! Вы вообще понимаете, что сейчас, именно в наше время, Вы стремительно теряете способность к близости.
Я не про секс.
Секс стал сейчас как хот-дог на случайной заправке: проглотил и забыл.
Но Вы, нежные, ранимые, чуткие, стали замечательными строителями стен, которые перепрыгнуть уже невозможно. Да и не хочется перепрыгивать, потому что там, за стенами "сексуальной внешности" и "блистательной образованности", очень холодно. Очень...
Потому что, однажды отгородившись от влюбленного трижды дурака, мы отгораживаемся от всего сразу, слепнем, глохнем, тупеем, и, благодаря этой спасительной процедуре, мир больше нас не тревожит.
Я не знаю никаких "рецептов счастья". И то, что я пишу, не "пища для размышлений", а "отрава открытий", которое делает сердце, стремящееся к миру.
Мы больше не хотим быть вместе.
Это стало трудно.
Это стало больно.
Мы отгораживаемся красивыми словами, выращиваем в себе поэтесс и бизнесменов, и медленно погружаемся во тьму, в которой не с кем разговаривать, и от этого становится хорошо.
На какое то время...
Я не влюблен в эту поэтессу.
И не хотел с ней ни ночи, ни жизни. Она очень привлекательна снаружи, но "неизвестно кто" внутри. Именно "неизвестно кто", потому что ее "поэтическое страдание" всего лишь способ оставаться в одиночестве, непрозрачной, закрытой, недоступной прикосновениям иного сердца.
Это страшно и больно, когда женщина ВОТ ТАК закрывается. Раз и навсегда.
Таких женщин, похожих на консерву "килька в собственном соку", все больше. И, не могу не признать, мы, мужчины, в этом виноваты.
Потому что именно тогда, когда женщина открыта и обнажена перед нами, вот именно сейчас мы умеем делать такие гадости, от которых хочется сбежать на край света.
И женщины бегут.
Бегут на край своего света.
А мы, мужчины, пьем пиво, жрем сосиски на случайных заправках, и сетуем что "все они суки"...
Милые женщины, которых я задел своим комментарием. Признаюсь только Вам. Остальные пусть не читают. Рядом с этой поэтессой во мне пылала любовь и боль.
Боль оттого, что ничего нельзя сделать. Что смертельно раненой женщине нечем помочь, кроме как не мучить ее. Или, Вы правы, мои милые критики, надо бы принять на себя весь ужас ее жизни, и тащить на себе пока хватит сил, взращивая в себе бесконечное терпение и веру, что "раны затягиваются".
Только не хочется этого.
Нет этих сил.
Но я знаю и другую правду.
Про любовь.
Боль и одиночество НУЖНЫ, хоть это и очень непопулярная тема.
Мы сами причиняем себе ужасающее страдание с помощью самых любимых и самых желанных людей.
Мы находим их именно для этого.
Потому что, увы, но только так в наше время мы можем хоть что-то понять, добравшись до обледенелых вершин одиночества.
Но и туда карабкаться нам не хочется! И мы, бросая любящих нас, расчищая тем самым место для "нового себя", бесконечно топчемся на месте, бродим по кругу, от спортзала до девичника, не имея сил, да и желания, карабкаться вверх.
На поэтессе надо будет женится лет через десять. За это время она вырастет до открытой улыбки. Или погибнет.
А пока...
А пока мне кажется, что самая большая любовь, это не алчность, тянущая в койку; не слезы типа "вернись я так страдаю"; не безжалостное самоубийство за "каждую ночь без тебя"...
Это что-то очень простое, о чем мы почти забыли.
Что-то, что помогает не тиранить и не преследовать любимого человека, ушедшего в неизбежное одиночество.
Что-то, что помогает засучить рукава и делать веселую работу под названием "жизнь".
И, отбросив младенческие лепетания о любви, помогать друг другу карабкаться к желанным вершинам...
Вот я пишу, а зима мягкими лапами входит в комнату, напоминая, что нет такой одежды, которая согреет в холода.
Одежда не греет.
Греет только отраженное тепло..." Олег Фесенко.