Вчера, мою мастерскую навестили два поэта. Получилось, как всегда, случайно и не случайно. Они давно знали друг друга, но в этот вечер мои встречи с ними по времени разошлись.
Первый, уже прилично вдетый, подарил мне свои стихи, попутно купив у меня несколько моих работ. Он пришёл с водкой - и мы обмыли с ним одно, другое и третье.
Второй пришёл с вином. Читал Пастернака, Ахматову, потом, я слабо уже помнил, Цветаеву и, наконец свои стихи.
Хорошие ребята,- подумал я. Приходят со своим - воспитанные. Про стихи я ничего сказать уже не мог - у меня они не вызывали отторжения. Можно было бы врубиться в согласные, которые они ни хрена не слышат. Но это участь многих поэтов двадцатого века.
Просто им нужно время жизни - как-то они задержались в своём возрасте. Страсть хороша в стихах, когда тебе двадцать лет. А когда тебе сорок пять - и всё о бабах или о бабе.
Надо отпускать события, чуть их отстранять от себя - иначе везде будешь только ты - другим в твоём мире места уже не будет. К тому же человек существо примитивное в плане генерации чего-либо. Участь человека - тем более поэта, быть проводником иного.
Конечно, я им ничего не сказал. Да они и не поняли бы этих слов.