- Что хорошего у тебя? Расскажи мне только хорошее.
Ты любишь ее, но это не мешает тебе в качестве самоутверждения ссать ей на пальцы. А еще ты пропах сигаретами. Запах табака у тебя между пальцами, между яйцами, под ногтями, под языком, во всех самых некрасивых и сексуальных частях твоего дряблого тела. Даже твоя баба воняет табаком, ведь ты суешь в нее свои зловонные пальцы и считаешь это верхом сексуальной революции в твоем петушином "Я". Фонтанчиком кончаешь ей на аккуратный лобик, в который вечером ее целует папочка, "но для тебя, ***ло, полковник Грушка!". Сука.
Отменить последнее действие. Отменить выборы. Отменить рейс. Отменить Танькины месячные. Отменить день моей смерти.
Позитивный ВИЧ-результат. Его перекосило от удовольствия.
- Я впервые чувствую себя свободным.
- Если у тебя отвалится пиписька, я буду называть тебя святым.
Смех разрывает легкие, прилипает к небу, ломает скулы, заражает руки. Мне хочется обнимать тебя.
- Я люблю, когда он сосет мои пальцы на ногах. Понимаешь, я бы даже родила ему двух ушлепков, потому что он волшебно это делает, и у него голубые глаза...
- И он готов дать в сраку любому за пачку курева.
- ...нихуя ты не понимаешь в любви, пернатый.
Мир, смеясь, любезно скатился к ****ям. Что он, как не огромная лужа блевотины. Что ты, как не дрейфующий в ней кусочек кукурузки. Чем пахнешь, как не ароматизированными салфетками, которыми невушки вытирают обконченные ляхи? Запах.несчастного.человека.
Я уже месяц переписываюсь с американцем Стю, с того самого моднявого tumblr, но сегодня его письмо особенно хотело отыметь весь мой день с помощью моих же глаз.
"Я бы закопал тебя по шею в землю, спустил штаны, положил *** на голову и читал, пока светит солнце. Люблю лето."
- Иногда кажется, что бог занимает 70% всего написанного мною текста.
- Не хорошо обвинять бога в безвкусице. Не хорошо.
Твоя жизнь размерена. Случайный перепихон в поезде мАсквА-засранск и два стакана травы в носках - это слишком мало для заебись и очень много для тихого умирания в постели. Совсем не больно от обычности. Это восхитительное чувство осознания себя, как кнопки со сломанным хвостиком, которая больше ничего не держит, которая больше не изнывает от тяжести.
- Останься, останься, останься.
В этих пальцах столько холода, что хватит на весь сраный Петербург зимой. Они на стене, на потолке, на моих плечах, изгибаются, выплясывают что-то нелепое.
- Мне неловко видеть тебя счастливым...