- ..я потрогал музыку.
Вот чудак. Странный. Должно быть, очень грустный.
Выжимать твой запах из маленького клочка земли. Смешивать его с яблоками, корицей, жасмином, сахаром, прочими ненужностями.
На все восемь замков дверь. Абсолютность себя до глубин поверхностности. 37 извинений, но ни одной вспышки. Ни одного синонима к слову "ты". Причастие возле костра горящих листьев, крещение в самых мутных течениях. Искажение и вырывание рук в бесконечно твердое ничто.
Очень ровная спина, тяжесть в каждом необходимом движении мысли. Дизайнер смерти. Самый сильный голос. Самое прекрасное и самое грубое лицо - если поднять глаза. Самый глубокий темный синий цвет - если закрыть глаза. Никакого присутствия бога, лишь красота линий и спонтанный вывод о несовершенстве виденья вне всего этого. Все, кроме желания остаться. Немного страха, вынужденного самоконтроля, часть неизбежности окончания.
-..во всех фильмах обиженные умирают первыми.
Нет прозрения. Только пустошь и наличие рассудка что мешает, мешает, мешает. Цветы в позвоночнике, надломы и искривления скул человека, которого тащишь за банальности к себе. Опирается, не уступает, сжимает зубы от злости. Холодные руки на шее. Возврат.
Не страшно. Ничто не сделает тебя большим, чем ты есть за пределами трипа. Жаль свою недоособенность. Жаль свои руки, что так там и остались. Последний запах, что я помню - это запах гниющих цветов. Написано так же спонтанно, как это и было.