Слетает с дерева последний желтый лист,
И кружит в небе стая диких уток.
В окне с замасленной лампадкой пианист
Не разгибаясь пишет ноты трое суток.
Все чувства в линию на скомканной бумаге
Он воплощает в звуки, будоража кровь.
Но мелодичный ритм его чернильной длани
В груди ее не отзовется вновь.
Воображения летят в ритмичном танце,
Ты чувствуешь по сердцу скрипки стон,
А за спиной несешь печаль в потертом ранце
Как символ, что все прошлое не сон.
Что мир вокруг - не сон, и что душа – нетленна.
А у судьбы на завтра новый поворот.
Но что твой жизни путь? Всего одно мгновенье.
Рождения и смерти оборот.
Прохладный ветер во дворе все так же гонит листья
И дождь стучит, в надежде отпереть окно.
В камине тихо тлеют чьи-то письма.
А на душе - любви чуть недозревшее зерно.