В далёком-далёком туманном моём детстве, когда ночь была бесконечна, а звёзды бесчислены и ослепляли - встретила я как-то Стивена Кинга.
Ух! Это совсем не похоже на прыжки с десятиметровой вышки в бассейн - там тебя ищут максимум три минуты - и потом успешно вытаскивают. Из книги Стивена Кинга вытащить меня было невозможно. Это мир тёмный бесконечный, а звёзд в нём бесчисленное множество - и вот, спустя годы - остались одни только звёзды, а бесконечная темнота как-то сделалась несущественна. Но вот он, этот мир - во мне - светится ярко:
"Стивен Кинг"
И я доползаю, руки доходят, голова допетривает, глаза прилипают, начинают разматывать буквы с поверхности страниц - и поглощать, заглатывать безобразно, по-волчьи, не жуя.
"Керри", "Оно", "Под куполом" - пока вот эти три.
"Керри" я читала раньше, но я же не читаю сюжет, идею, слова - я читаю автора. А этого автора можно (нужно, жажду) перечитывать.
Во-первых, его нужно перечитывать всем депрессантам. Ходят вокруг меня, брызжут унынием, читают Муроками и Пелевина (родственные души, писатели-депрессанты) - а надо читать Стивена Кинга. Напугаться хорошенько, если умеете. Страх, как и смех - обостряет жажду жизни, выдёргивает из рефлексии "на раз". Впрочем, подозреваю, что нытики склонны лелеять свои печальки. Ну, пусть я пишу не для них - а для тех, кто рядом с ними и не знает, куда деться. Читайте Кинга и наблюдайте за депрессантами в его произведениях. И пусть вас это порадует.
И вот, когда все страхи позади, герои выкарабкались из всех немыслимых передряг - кто они, эти выжившие герои? Вот, то-то и оно. Это люди, которые умеют любить, которые любят и дружат - преданно, искренне, самоотречённо.
Ну, такая простенькая мораль, да. А зачем усложнять?
И солнце. Я вдруг поняла, что столько солнечного детства редко у кого из писателей встретишь - и поставила рядом Марка Твена, Рея Бредбери и Стивена Кинга - в их солнечной любви к детству.