Облака не просто пролетали.
Они неслись по небу, не притормаживая, не оглядываясь, оставляя после себя дождь, снег и последние опадающие листья.
Ветер менял направление резко, непредсказуемо.
Раскрывать зонт не было смысла.
Текла тушь, размазывались краски, весь мир становился похожим на картинки импрессионистов.
Гулять под этими терзаниями погоды было странно.
Удивительное чувство неопределенности от всегда определенного ветра.
Было немного жаль его - мятущегося, растерянного, ищущего.
Чего? Кого? Он не ответит.
Да никто и не ждал ответа.
Зачем ветру кому-то что-то отвечать?
Ветер сдирал облаками солнце, срывал с земли покрывало багряно-желтых оттенков, и плакал осенней влагой.
Он не ждал жалости.
Он не просил покоя.
Он просто искал себя.
Наверное, найдет.
Если не остановится, не испугается, не струсит.
Если будет всегда собой.
И если он распахнет ваши двери - не пугайтесь.
Он просто устал был один.