- Который час?
- Цвета теплых сумерек. Или – легкой музыки.
- А что, у музыки есть цвет?
- Определенно. Цвет есть у всего, только мы не всегда в состоянии охарактеризовать его словами, и, вдобавок, он для каждого строго индивидуален. Хотя встречаются, и довольно часто, совпадения, кои являются следствием беспардонной унификации вкусов, да и восприятия мира в целом. Вот скажи, каким тебе видится портвейн?
- Коричневым, - не задумываясь, выпалил Серега.
- И мне. А почему?
- Да, почему?
- Потому что коришневый - цвет теплый, уютный…
- И сладкий.
- Согласен – и сладкий. Я бы даже сказал, умиротворяющий. Как звучание бабьего лета или домашнего клавесина под короткими пальцами лысоватого пастора.
Давай-ка возьмем более отвлеченную категорию: одиночество. Какого оно цвета?
- Серое?
- Возможно. А по мне так цвета унылого дождя за немытым окном. Или линии горизонта из-под козырька выгоревшей бейсболки. Но всегда с отчетливым запахом плесени.
- Как в неубранной квартире.
- Вот здесь не соглашусь. Понимаешь, Серега, сколь порядок ни наводи, душок все одно останется. Беда пахнет всегда, ибо осязаема. Вспомни: …Чую беду, Кащеюшка, чую. Собаки, опять же, воют по еще живому покойнику, птицы безошибочно предскажут грозу; примеров масса. И только счастье, настоящее, не сусальное, не пахнет ничем. Представь себе такую картину:
Калика подобрал с дороги осколок пустяшности и долго вертел его, то поднося к глазам настолько близко, что, казалось, и разглядеть чего-либо становилось невозможным, то отстраняя в руке, протянутой к свету, и лицо, по-детски сосредоточенное, превращалось в центральное и единственное пятно на всем его облике.
- Умеешь ты, Петрович, зубы заговаривать. Я про время спросил.
- Что есть время, друг мой? Разграфленный циферблат? С двумя-тремя стрелками? Простодушные их подводят, нетерпеливые – подгоняют, скаредные – придерживают. И те и другие наивны - пытаются систематизировать, объяснить, заковать в бездушные формулы, измерить линейкой Вечность. Время, дружище, идет в ногу с тобой: ты споткнешься, оно притормозит, ты побежишь, оно ускорится. Согласись, ежели один торопит жизнь, расталкивая мгновения, а иной трусит по ней в домашних тапочках, то реальное количество прожитых лет у них разное, несмотря на хронологическое совпадение дат на могильных обелисках.
- Бесспорной эту мысль назвать нельзя.
- Мысль, mon ami, бесспорной быть не может. Иначе она не мысль, а цитата из Устава караульной службы.
- Подведем итог: quelle heure est il?*
Петрович сунул руку в карман, склонил голову на бок и по-вождистски прищурился:
- Время пить портвейн. Товарищ.
*который час? фр.
2:48
10.10.13