Предыдущая часть - http://www.proza.ru/2013/10/09/888
Слова «встретимся у неё» означали, что Мстиславу нужно быть на лестничной площадке возле квартиры Ева Комарова, той самой, которой узбек Рустик посвятил свою меловую надпись на асфальте, не ведая на свою голову, что в неё по уши втрескался Скороманга.
Для Мстислава была загадкой, что его друг нашёл в этой Еве: ну – мордочка симпатичная, ну – натуральная блондинка, ну – ноги красивые, и что дальше? Девиц с такими параметрами сколько угодно, и характером получше, чем у Евы, и без «довеска» в виде ребёнка.
Ева строит из себя – «не пойми кого», на Мстислава не смотрит, вернее - смотрит, как на пустое место. Кому такое понравится? Вот и Мстиславу не нравится.
Как назло, Скороманга тащит его на все свои свидания. Само собой, если другу нужно, он поможет, но не до такой же степени. Если так будет продолжаться, дело дойдёт до того, что они в постель лягут втроём.
С другом Мстислав сошёлся на улице, у подъезда.
- Опаздываешь?! – Упрекнул его Скороманга.
- Демон, ты чего?! Ещё часа не прошло!
Скороманга воровато огляделся:
- На душе что-то хреновато! Подозрительно тихо: ни полиции, ни медицины, ни журналистов! Не может быть, чтобы до сих пор узбека не нашли? Как думаешь, случилось чего?
Мстислав отвёл глаза.
- Откуда мне знать?
- Ладно, пошли.
- Может, всё-таки, на лифте? - Предложил Мстислав.
- Пешком пойдём, здоровее будем.
Скороманга, страдавший клаустрофобией, категорически не выносил лифты.
Они поднялись на четвёртый этаж. Скороманга, как всегда, поднялся полуэтажом выше. Мстислав остался звонить в квартиру.
Дверь открыла сама Ева Комарова. На ней был домашний халатик.
- Привет, Ева, выйди на минуту, с тобой Димон хочет поговорить.
На лице девушки мелькнул испуг и брезгливое недовольство.
«М-да, плохи дела у Димона» - отметил Мстислав.
- Сейчас. - Сказала Ева и закрыла дверь.
Мстислав поднялся к другу.
- Послушай, Димон, может, я всё же пойду?
- Кончай умничать! Будет нужно, сам скажу. Ну, чего, выйдет?
- Куда денется?
- Это точно.
Ева появилась через полчаса: совершенно не накрашенная, в неимоверно шедших ей джинсах и голубом свитере, словно нарочно делая именно то, что сводило Скоромангу с ума.
- Чего так долго? Мамаша не пускала? – Небрежно спросил Скороманга.
- Ну, её. - Ответила Ева.
- Достала? – Усмехнулся Скороманга.
- Есть немного.
- Чем занимаешься?
- Ничем, телевизор смотрю.
- Пойдём в ресторан, развеемся? – Предложил Скороманга.
Стоявший на почтительном расстоянии Мстислав не смог сдержать улыбку: на его памяти это было сто первое приглашение Евы в ресторан. Сто предыдущих были отвергнуты.
- Опять в ваш вшивый «Амфитрион»! – Сморщила носик Ева.
- Почему вшивый? Не хуже других. А хочешь, махнём в центр. У меня денег дофига.
- Нет, не могу. - Ответила Ева, покраснев.
Скороманга нахмурился:
- Мамаши боишься?
- Типа того.
- Хочешь, поговорю с ней?
- Не вздумай: маман нынче сильно не в духе. В ресторан сходим в следующий раз. Обещаю.
- Опять обманешь, принцесса?
- Не обману.
- Ладно. Я чего пришёл – случайно встретил твоего Рустика, поговорили немного…
- О чём? – Вспыхнула Ева.
- Чего ты так испугалась? Всё нормалёк: он, типа, всё понял. Дал слово - доставать больше не будет.
- Зря ты это сделал. Я сама хотела с ним поговорить. Но, раз уж так вышло - спасибо!
- А поцеловать? – Игриво сказал Скороманга.
Ева торопливо поцеловала ему щёку. Но даже от детского поцелуя глаза Скороманги наполнились влагой. «Все влюблённые – дебилы!» – с горечью подумал Мстислав.
Продолжение - http://www.proza.ru/2013/10/10/884