Каждый год одно и то же. Каждый сезон бьется несколько мотобратьев. Вот и это лето не стало исключением.
Еще двадцать минут назад, провожая его с закрытия сезона под грохот музыки и всеобщее веселье, ему жали руку и желали удачной дороги. Он не доехал до дома. Скорость, песок на асфальте, встречный "ЗиЛ". Шансов ноль...
Его мать перед похоронами в жесткой форме поставила условия - никаких мотоциклов, ни единого мотошлема в зоне видимости, никаких мотоколонн сопровождения. Ее можно понять.
Но я отказываюсь. Не хочу ни понимать, ни принимать. Жестоко? Да!
Я сам отец. И если завтра кто-то из моих горячо любимых детей сядет за руль, это будет означать только то, что в жизни наступил определенный этап, который надо пройти. Ступенька.
Не буду ни мешать, ни кричать, ни запрещать. Зачем? Запретный плод сладок. В этом случае я лишь максимально постараюсь чему-то научить, показать, передать свой опыт, наработанный временем, ошибками и собственной кровью. Пусть это будет хоть небольшим, но подспорьем. Дай Бог, чтобы эти знания пригодились и сберегли здоровье или жизнь.
Но разумно ли в этом случае злиться на молоток, раздробивший пальцы при неумелом обращении? Рука и мозг, ею управлявший, гораздо более виновны за это. А молоток - всего лишь бездушное железо, ни на что само по себе не способное. Просто и незатейливо, но к этому я пришел сам, отлеживаясь с раздробленным переломом после аварии на мотоцикле и всерьез собираясь его продать, пока еще жив.
К слову сказать, езжу на нем до сих пор. Но не забываю про тогдашнюю боль.
Бог нам всем судья. Светлого неба всем ушедшим и легких дорог живущим.