Поливать ваши головы грязью собственных загонов и страданий. К этому можно пристраститься. Третий день я в эфире шоу, убивающего ваши добрые намерения и желание помочь. Сегодня у меня будет, как кажется, сказка-экспромт. Хотя как всегда мало что выйдет, я уйду в дебри собственных переживаний и запутаюсь там.
Сказка о девочке, которая много мечтала:
Жила-была девочка 15 лет от роду (непривычно писать в подобных выражениях, но раз уж назвала сказкой...), любившая мечтать. И жизнь у неё была яркая и интересная, ведь если в этой самой жизни ничего интересного не происходило, то можно было придумать что угодно. И она придумывала. Ведь из интересного у неё были:
1.Книги русских классиков (и зарубежных немного)
2.Чай
3.Истерические припадки
4.Редкие минуты вдохновения
5.Нечастые прогулки и ещё более редкое общение
Согласитесь, не впечатляет. И тут там-та-ра-рам! Как-то так выходит, что все мысли её начинают зацепляться на чём-то определённом, то на одном, то на другом. Она плачет по ночам от любви, слушает в крайней степени непонятную музыку, мечтает, мечтает. И мечты сбываются! Неожиданно! У вас сбывались когда-нибудь мечты? В чернее чёрного жизни? Сбывались. И она поверила, что всё будет так. Поверила тому человеку, который силой мечты и оказался с ней рядом. Но девочка была маленькая и глупая, женским умом, как вы понимаете, не обладавшая. А кто, покажите мне, обладает умом-то при первой влюблённости? Он его любила без конца. И он говорил, что любит её так. Муза. Она была музой. Самой-самой красивой, хоть красотой и не отличалась. Он изливала ему душу, с уверенностью, что он поможет. А он боготворил, боготворил...
И тут, по глупой случайности, хотя случайностей никаких не бывает, этот её боготворитель выпадает из её жизни. Ненадолго, на какую-то неделю.
И она, та самая маленькая девочка, с кучей комплексов, плохим зрением и томиком Гоголя в руках, влюбляется, в лучших традициях дешёвых сериалов, в его лучшего друга. Хм, портрет сего героя: лохмат, умён, грубоват, циничен, прост, недосягаем (девочкам с Гоголем не может казаться по-другому).
вы ещё не совсем понимаете, что это по-настоящему была девочка. Потому что она своему поэту рассказала о своей влюблённости. Он был до страшного терпелив.
А девочка металась, металась. Мечтала уже путано, непонятно о ком.
Курила и пила, девочка же, дура.
Год металась.
А потом поняла, что не может без этого поэта. Что никто и никогда не будет так её любить и терпеть. У девочки были проблемы. С психикой, со школой. Она ему всё говорила. Он же не мог разлюбить.
И девочка мечтала каждый день, каждую ночь. О счастливом будущем, о детях, о улыбках. И всё ему говорила. И наконец-то любила, как взрослая.
Он ушёл. К другой. Неожиданно и жестоко. Оправдав это отцовской любовью и девочки ошибками.
И ей было плохо, и стало ещё хуже. И она не знает как дальше жить.
А всё из-за того, что девочка - истеричка. А всё это она сама сделала и сама виновата.
И что ей делать дальше? С тоской в груди?
С любовью в груди.
Ведь его уже не вернуть. Он целуется в переходе с другой. Позитивной и хорошей.
Пожелать им добра?
Мечты сбывались, а потом перестали.
Морали нет.
Конец.