Звезды в лужах делить с тобой,
Теплый ужин делить с тобой.
Оставаться нужным и быть с тобой…
(с) 30.02
Ночь. Потолок. Включенный ноутбук, устроившийся на краю кровати. Молодая девушка лежит рядом с ним, укутавшись в темный плед. Тусклый свет падает на ее матовое лицо. Бледное, усталое… Сухие розовые губы чуть приоткрыты. Глаза неподвижно смотрят в одну точку.
Телефон судорожно задергался в где-то рядом с ней. Девушка словно очнулась от дурмана. Ее тонкие пальцы побежали по теплым волнам пледа. «Пять часов» - сообщал ей настырный телефон, зажатый в холодной ладони.
«Утро уже» - пронеслось в голове. Девушка села и подвинула бук ближе к себе. Внезапная мысль, озарила ее лицо и заставила действовать. Единственное верное решение. Почта… Собеседник… Написать...
Клавиатура тихонько отбивала мысль…
«Знаешь, иногда самым важным являются какие-то мелочи. Совсем ни к чему не обязывающие. Ты их даже не замечаешь порой. А для меня совершенно обычные вещи внезапно открываются с какой-то волшебной стороны. Твой остывший чай становится вкуснее, чем всевозможные коктейли, а твои прикосновения желаннее, чем… Даже не знаю, с чем их сравнить сейчас.
Сколько раз в день твоих рук касаются? Кто-то тебе совсем безразличный. Случайно кто-то задевает тебя в автобусе или берет книгу из твоих рук, слегка касаясь, пожимает руку в приветствии. Это же обычное движение, и оно так мало значит...
Я вспоминаю другое… Мы идем с тобой, держась за руки. Как передать тот разряд электричества, проходящий по кончикам соединенных пальцев? Как передать эту хмельную атмосферу? Этот бешенный стук сердца… до боли в ребрах…
Вспоминаю, снова и снова вспоминаю. Ты правильно говоришь – я живу прошлым… Но это прошлое стоит того, чтобы жить. В нем. Или благодаря ему.
А ты помнишь? Мы бегаем друг за другом по комнате, как дети. Дурачимся и много смеемся. Я в шутку бью тебя подушкой. «Ах, так!» - возмущаешься ты, резко подлетаешь ко мне, стискиваешь меня в объятиях и роняешь на кровать. Я бешено сопротивляюсь, пытаюсь вырваться, но твои сильные руки надежно держат меня, как стальные обручи. Да мне не хочется, чтобы ты меня отпускал. Я бы провела в твоих руках если не вечность, то недельку-другую точно, а может и всю жизнь. Чувствовать тебя, ощущать, что любима тобой, что нужна тебе…
Мелочи, мелочи, мелочи… Наша жизнь состоит из мелочей. Первый снег, спрятанный в морозилке. Твое сонное бормотание. Ночные прогулки, заканчивающиеся под утро. Это что-то большее. Это желание быть с любимым человеком не просто рядом, а ВМЕСТЕ. Не просто на физическом, а на духовном уровне. Есть вещи гораздо интимнее, чем секс. Это прикосновение рук. Взгляд, чуть растерянный, но такой нежный.
- Чем ты занимаешься? – спрашиваешь меня ты, присаживаясь ко мне. Легонько притягиваешь меня за плечи. Делая вид, что тебя интересует только моя раскрытая книга на коленях, опускаешь голову вниз, зачитываешь пару строк вслух. А потом резко поворачиваешь меня к себе и страстно целуешь в губы.
- Зараза моя, - говорю я тебе, когда ты, как ни в чем не бывало, снова погружаешься в чтение книги. Как будто этот поцелуй мне лишь показался.
Да, не все было так безоблачно. Я также помню наши скандалы. Это действительно что-то жуткое. Неосторожные слова, брошенные резко, жестко, как камни. Я физически ощущаю боль от удара каждого из них. Хочется все бросить, собрать вещи и уйти. Уйти из этого замкнутого круга, в котором день ото дня повторяется одна и та же пластика. Бросить этот дом, начать заново. Что угодно и где угодно, только не здесь. Не так. Но какая-то странная сила возвращает нас обратно друг к другу.
Даже в этом кошмаре для меня главным оставалось то, что ты снова придешь, позвонишь и вернешься к разговору. Снова поцелуешь, скажешь «Малышка, давай забудем, главное, что мы вместе!». Твой голос... Мурашки бегут по коже от него. После ссоры ты всегда сильно обнимаешь меня, показывая, что никуда не отпустишь. Знаешь, в моем сознании любовь и боль сплелись в нечто непонятное… Я боюсь прекратить эту боль, опасаясь, что вместе с ней уйдет и твой голос. Уйдут мимолетные, брошенные случайно слова «малыш», «единственная моя», «целую тебя», «моя желанная», «моя»… Я держусь за эти воспоминания, греюсь о них, прижимая к себе каждое мгновение… Я не хочу тебя терять, ты теряешься сам. Упорно. Чаще и чаще.
Меня отталкивает твоя отстраненность. Кожей чувствую липкий холодок от каждой фразы. Словно кто-то старательно выливает на меня ведро ледяной воды. И этот холод пробирается внутрь, замораживает даже дыхание. Я стою и не понимаю, что произошло. Как может этот милый и добрый мужчина говорить такие слова? Как он может оставаться таким холодным и бессердечным.
Ты же видишь, как мне больно, как хочется закричать от этого. И все равно молчишь. Я жду, что ты просто обнимешь меня, нежно и бережно, прошепчешь на ушко «Девочка моя»… Стою и жду. Но нет. Твои глаза по-прежнему холодны и отстранены. От безысходности слезы бегут по щекам… Я, как могу, пытаюсь разбить эту гребанную стену равнодушия, которую мы старательно воздвигаем при каждой ссоре.
А знаешь, ведь я могу потерпеть вечные переезды, нервного злобно-колючего мужа-ежика. Главное знать, что этот злобный ежик хочет ночевать со мной. Что он, уставший на работе, будет возвращаться, ко мне. Я хочу видеть рядом с собой любящего мужа. Того, ради которого хочется стоять у плиты, готовить что-нибудь новенькое, ждать с работы… Да, я хочу, чтобы ТЫ был счастлив, ежик мой.
Только хотеть оказывается мало. Наши счастливые мгновения навсегда останутся в моей памяти. Твои слова оправдаются полностью - теперь мне действительно останется только жить прошлым. Но ведь это наше прошлое. Значит, мне еще есть чем жить. Прощай.
P.S. Я никогда тебя не забуду.
P.S.S. Знаю, ты просил не говорить этого слишком часто. Это в последний раз – я люблю тебя»
«Отправить» - медленно, переживая каждое движение, нажимает девушка. Электронное письмо послушно отправляется по просторам интерната к далекому, но любимому человеку. «Удалить страницу» - также медленно нажимает девушка. «Вы уверены?» - переспрашивает осторожный компьютер. «Ок» - отвечает она.
Дышать стало трудно. Девушка легла на спину и закрыла глаза, пытаясь успокоиться. Слезы непрошено покатились по щекам. Воспоминания, невольно растревоженные этими строчками, теперь нахлынули волной, не давая дышать. Девушка уткнулась в подушку и тихо заплакала… А главное, ей хотелось прижаться к этому человеку с кем она так уверенно распрощалась в письме.
На ноуте мелькает надпись «ваша страница удалена». Тут же лежат кусочки поломанной симки. Девушка, свернувшись калачиком, устроилась в пледе. В кулачке она зажимает билет на поезд. В 10 часов начнется новая жизнь. Со старой ее теперь связывает только письмо, отправленное в утренних сумерках.