посвящается С**
Здравствуй, дорогой…
Впрочем, так звучит банально. А наши с тобой отношения слишком небанальные, чтобы вот так бросаться пустыми фразами.
По делу,
Мы не были с тобой представлены. На званом балу у княгини Долгорукой мы могли бы станцевать замечательный вальс и мазурку. Представь, пожалуйста, этот момент – умоляю, на коленях – до боли – хочу, чтобы ты это тоже представил.
Жаль, но в каком-то семнадцатом, что ли году, балы отменили. Свобода, равенство и братство – как символ французских баррикад и революций…
Прости, мы не в то время родились. И да – я не в том месте. А ты… ты как раз там где надо - в столице мира, в столице моих грез, в самом центре мечты и ветра – в ледяном промозглом Петербурге Достоевского.
Да, ты ходишь по тем же улочкам, любуешься теми же домами и мостами, что и навсегда хозяин моего писательского сердца. А еще ты, как гений сочиняешь стихи, которые в современном мире оценят лишь такие как мы, затерявшиеся на площадке времени, не успевшие шагнуть в будущее и оставшиеся стоять в прошлом двумя ногами, по которым от ветра бьет платье, тяжелое черное платье.
Впрочем,
Нас никто друг другу не представил. Мы нашли друг друга сами, если так можно выразиться, если не брать во внимание, что нас соединило чудо цивилизации теперешней, а не той, в которой мы потерянные пропали давно… до семнадцатого…
Кто я такая, чтобы говорить тебе о чувствах? О моих чувствах…
К слову, да, ты немножко не моего возраста, скажу проще – твой сын почти моего.
Не к слову, но зачем? Неровным ритмом свободной марсельезы мои записи выбивают знакомые слова. В новых сочетаниях, приобретая новый смысл, они кричат о несправедливости…
Но кто ж виноват, что все получилось так?
Что все вышло так, а не иначе?
В коллаже из людей, изменивших мою жизнь, что лишь в моем воображении висит у меня над кроватью, твое лицо навсегда крупным планом.
К чему слова, когда все понятно и так? Когда корявыми мерзлыми буквами из сосулек твое имя выложенное на снегу тает весной...
Когда забывая, невозможно отпустить тебя от себя...
Когда дышать, только зная, что ты есть...
Когда паранойя заполнила легкие и льется наружу не смехом, но криком...
Когда ты рядом, но так безумно далеко, и даже время играет против нас, отдаляя даты наших рождений, словно специально, словно играя и жонглируя ими, как в цирке - "а что если так? - а вдруг получится смешнее?"
Смешнее уже не будет.
Когда без слов...
Прости. Прощай. Люблю. Тебя.