Вчера вечером, перед самым сном, мне вспомнился старый анекдот:
Поймал Чиновник Золотую Рыбку. Первые два желания: повышение по службе и коттедж на Рублевке получил сразу, а о третьем задумался.
- Вот что, Рыбка, хочу я стать героем России, а может, и Советского Союза…
- Да это ж легко, - ласково молвила Золотая Рыбка.
И в ту же секунду оказался Чиновник в маленьком окопчике с противотанковой гранатой в руке. И танк этот подоспел. Всё ближе и ближе…
- Становись Героем, голуба моя… - прошептала Золотая Рыбка и хвостиком вильнула по своему обыкновению.
А ночью мне приснился сон:
Бескрайнее заснеженное поле. Линия наших окопов. Припорошенные свежим снегом комья земли на брустверах. Рассвет. На еще сером небе яркие полосы с воем пролетающих над головой «реактивных снарядов». Рвущий уши грохот артподготовки.
И вдруг полная тишина. Момент истины. Сейчас атака…
И тут… вместо политрука из окопа поднимается поп в теплой зимней рясе с одиноким погоном на пупе, выхватывает из задубевшей от мороза кобуры крест с кадилом и громко кричит, оглядываясь на окопы:
- В атаку! За Родину! За Абрамовича и Миллера! За Норникель и Газпром! За прибыли Сбербанка! За мной! Вперёд!
Но из окопов никто не встаёт. Кое-где только высунулись головы небритых мужиков, ряженных в странные мундиры позапрошлого века, долженствующие изображать казачью форму, но и они в атаку идти не спешат. Да и оружия у них нет никакого.
Всё это происходит тягуче замедленно, как часто бывает во снах. Становится страшно. Страшно не врага, который такой же как и был, а этого воинства. За страну страшно.
Я выбираюсь из окопа и, опустив автомат, медленно иду в тыл, к артиллеристам. Может там еще нормальные люди остались…
Проснулся я в холодном поту и долго курил на кухне. Нет. Не пойду я с ними в атаку! И наяву не пойду! Пусть они сами свои прибыли защищают, гранаты им в руки и вперёд!