Бросайте

Сидишь на лавке у подъезда ночью, куришь сигарету. Смотришь на звезды, думаешь будешь жить вечно. Но твои легкие так не думают, они уже кашляют кровью. Очнись, придурок! Твой мозг уже отказывается принимать решения самостоятельно, ты делаешь то, что должен делать. Думаешь, ты отравлен реальностью? Она вползает в тебя? Начитался Буковски и теперь заливаешь все свои мерзкие экзистенциональные беды алкоголем? Оставь после себя хоть что- нибудь - в лучшем случае здоровое потомство или хотя бы идеи, вырази себя в творчестве, иди и сделай, вместо того, чтобы сидеть, пить и курить. Ты - зомби, где твоя воля? Еще есть шанс.. Есть же?